Amâncio Gonçalves

2011-07-12T11:11:00.000+01:00

"À laia de... cusquice... (019)

Notas (in)convenientes… (002)

“Palavras trocadas...” (31)

Como sói dizer-se, só a morte é definitiva. Acredite-se ou não noutra vida - e, por vezes, dá um jeitaço acreditar... -, não se conhece ninguém que esteja por cá vivinho da silva depois de ter morrido!...
Ora, está quase a fazer um ano que "desapareci" das colunas do Entre Vilas depois de quase oito anos de colaboração canina, sem que se dessem quaisquer passos para obstar o óbvio. Trata-se, é certo, apenas de um desencontro de ideias. Da minha parte, porque assisti a quatro mudanças de "Director" sem que a minha "colaboração" e, creio, a de outros, tivesse merecido sequer um jantar de convívio e confraternização, nem que fosse a pagar pelos participantes, o que demonstra bem o "interesse" dos então proprietários. Da parte dos actuais donos, porque, se calhar desconhecedores daquele facto por não estarem inseridos no meio, não promoveram qualquer tipo de aproximação à maralha colaborante, gratuita e generosa.
Quis o destino que o Entre Vilas “ande” quase desaparecido em combate, depois de ter optado por uma situação que nem é carne nem peixe. E as “sobras” de hoje são disso testemunho, sem que quem deva ver não veja patavina. Porque se o jornal não for interessante, os publicitários, mais hoje, mais amanhã, dão de frosques. E lá se vão os “rendimentos”.
Acontece que não quero deixar morrer as minhas "Palavras Trocadas", nem quero deixar de actualizar as minhas "cusquices". É assim que aproveito o blog para chatear a mona de alguns e satisfazer outros, parte destes que até me confessaram já terem saudades!... Não morri, pois, de morte macaca, pelo que não se deu qualquer ressurreição!...

O Governo agora constituído, em vez de repor primeiramente alguma justiça social que o anterior executivo à má fila destruiu com uma certa cobertura da comunicação social, como seria o Abono de Família – que nem Salazar ou Caetano ousaram reduzir, apesar do esforço da guerra ultramarina… -, o aumento das pensões e reformas inferiores ao ordenado mínimo nacional, os livros escolares e as bolsas de estudo, decreta o gamanço de 50% sobre o 13º. mês de tudo o que ultrapasse o tal de OM. Apesar de uma certa contenção e justiça, isto é um roubo, "talqualmente" o foi esta denominação de décimo terceiro mês. Se fizermos bem as contas, veremos que os ingleses é que têm razão. Recebem à semana, e pronto. Têm sempre dinheiro fresco, os patrões não têm a tentação de esbanjar, e se acontecer uma falência o trabalhador tem menos prejuízo. A receber ao mês, como cá dentro, o único que ganha é o empregador. Tem menos trabalho/despesa administrativa, tem mais tempo o dinheiro em seu poder e sofre mais a tentação de ficar com ele sob a capa de “investimento”. É que o cálculo dia/mês teve por base 24 dias/mês, ou 195 horas!... Já quanto a pagar portagens na ponte Salazar - oportunisticamente rebaptizada de 25 de Abril... -, durante o mês de Agosto, acho que é de um mau gosto terrível, que não augura nada de bom. Aquela ponte já está paga e repaga há muito, e não apareceu como fonte de rendimento!... Quem está a "comer" quem?!...
Fala-se agora insistentemente de que é preciso estabelecer um tecto ou plafond para as quantias sujeitas à contribuição para a Segurança Social. E há razões para isso, como já o tinha previsto o defunto Salazar. À altura da revolução de Abril, só descontávamos por um máximo de cinco contos/mês (25 Euros de hoje), e muito poucos o conseguiam. Com a revolução vieram os aumentos e liberalizou-se o valor. E o que sucedeu é que proliferaram os oportunistas. Qualquer patrão se inscreveu na SS com valores de ordenado altíssimos, as respectivas empresa é que descontavam, e, mesmo assim, ainda recorriam a médicos amigos que lhes concediam três ou quatro meses de baixa por ano. Foi manobra que lhes “restituiu” com “juros” os descontos supostamente suportados. E quando chegaram à “reforma” estouraram todos os limites…
Quer queiramos quer não, é mais um vector que confere uma certa realidade a uma agência de notação, uma tal de Moody's, que inopinadamente atirou os nossos ratios para a categoria de lixo. E, nisto, só não entendo as posições do PCP e do BE, porque só criticam!... Aventam supostas soluções, mas, se formos analisá-las melhor, logo se verá que são inexequíveis. Se calhar, é até por isso que o eleitorado os julga como julga!... E para o PS, foi um achado!... Até já se agarram a isso para justificar o (des)governo do seu ex-chefe com nome de filósofo!...

Tal como aconteceu com a defunta URSS, que, até, durou muitas dezenas de anos, a União Europeia (CEE) está prestes a dar o berro. Afinal, a criação de uma moeda única foi um suicídio para os diversos países que a compõem, que têm rapidamente de criar uma moeda interna, embora tendo, para já, o EURO como referência, sob pena de serem engolidos pelos países mais “gordos”. Não passou de uma miragem. Os acordos são para rasgar e os sacrifícios que suportamos e nos foram impostos são para esquecer, porque um traque de uma Moody's qualquer é capaz de destruir uma incipiente economia mal estruturada.
A fazer fé no que por aí vai, o Socialismo destes quatro países – Grécia, Irlanda, Portugal e Espanha – foi uma péssima aposta, porque destruíram a economia e todo e qualquer sentimento pátrio. A crer nas tais agências de notação internacional, os sucessivos governos pós 25A74, com prevalência do PS e do PSD, trouxeram este outrora país para o conceito de lixo económico. Mas uns inteligentes quaisquer também já começaram a minar a língua portuguesa com um tal de acordo ortográfico que ninguém entende e não beneficia nem respeita a “mátria”, quanto mais a pátria!... Enfim, o que se chama “já foste… português”!...

Em Joane houve festa no penúltimo fim de semana. Foi a feirinha da solidariedade inter-freguesias e foram as comemorações dos 25 aninhos da elevação de Joane a vila, no inacabado Parque da Ribeira. E se a feirinha ainda registou razoável participação/assistência, o aniversário quase passava a leste. Dá a impressão que a laboriosa gente de Joane já não vai em politiquices ou politiqueiros que, afinal, tudo estragam. É que os senhores da situação parece estarem a marimbar-se para a maralha. Interessa-lhes é o bolso quente e o ego bem polido. E se há lambe-botas capazes de jurar hoje o que amanhã irão renegar!... É o que menos falta!...
E neste fim de semana houve no mesmo Parque da Ribeira o décimo nono festival de folclore, organizado pelo Rancho Etnográfico Rusga de Joane. Ao contrário do que normalmente acontece, começou a horinhas, teve bons "speakers", as apresentações foram rápidas e a imposição das fitas comemorativas aos grupos participantes também não se estendeu por aí além, nem os discursos se mostraram enfadonhos. Perante os quatro grupos convidados, o Rancho da Região de Leiria (Leiria), o Rancho Folclórico da Casa do Povo de Maiorca (Figueira da Foz), o Grupo Danzas Dona Urraca (Zamora/Espanha) e o Rancho da Casa do Povo de Barbeita (Monção), a Rusga abriu as "hostilidades" com cinco temas que preencheram cerca de vinte minutos, e seguiu-se-lhes pela ordem acima e na mesma medida os restantes participantes, para alegria e participação da muita gente presente, e que poderia e deveria ser em maior número se os joanenses não se alheassem tanto dos seus eventos. E este, até que foi muito bem conseguido, fruto, se calhar, do já longo percurso da organização, que se mostrou impecável.
E por falar no Parque da Ribeira, pelos vistos morreu por ali. É mais um aborto de intenções/propósitos. O que está foi sendo aumentado às pinguinhas e remedeia, mas vale de pouco, e adivinha-se que ainda será o mote de muitas eleições futuras. E, a talhe de foice, o Largo 3 de Julho, mais conhecido pelo Largo da Feira e agora "apelidado" de Largo do Sapateiro, acabado mas não inaugurado, não ficou a valer a ponta de um corno, porque arrumaram com o comércio à custa da insegurança. Lindo, aquilo?... É preciso ser muito plebeu!...
O Grupo dos Amigos do PAU AO ALTO, de Joane, este ano sob a responsabilidade da malta de Ronfe, realizou o seu passeio anual, com a presença de 38 “marmanjos”. Com passagem pela montanha da Penha (desjejum), Ribeira de Pena (merenda) e Vila Pouca de Aguiar. O almoço aconteceu no Mercantil, em Armamar, e a tarde recreativa na ermida de S. Domingos, em Fontelo. De autocarro percorreu-se o interior daquela magnífica região, admirando os vinhedos, olivais, pomares de macieira, cerejais, baga e matedos onde a caça é mais que adivinhada. O evento decorreu em muito boa ordem, e deixou todo o mundo satisfeito. Em Novembro haverá o jantar, e para o ano… novo passeio.

Em Ronfe, nada de nada. A saga da Casa do Povo lá vai caminhando de vento em popa, e as margens do rio Ave completamente estragadas, feias e mal-cheirosas. O rio já quase não tem água, porque destruíram o açude da Cerquinha. A Junta lá organizou o passeio anual, talqualmente a paróquia já o havia feito há pouco, e a Assembleia yeve a sua sessão neste fim de semana, mas... nada de novo, ou seja, mais um comício sem qualquer sumo. Os peditórios na vila campeiam, porque há quem pense que os euros esticam. E depois, o Lar é preciso, o passeio paroquial é necessário, a festa do padroeiro tem de ser bem luzida e não pode ir p’rá barra, os escuteiros têm de sobreviver, um eurozito para a catequese nem é nada, o Desportivo tem necessidade de fundos, etc., etc., etc. Entendo que isto é de cabo de esquadra, mas… cala-te boca!... ‘Tá difícil viver em Ronfe, 'tá sim senhor, e até morrer!...

Por hoje fico-me por aqui nesta troca de palavras, e muita cautela com aqueles amigos da onça que só nos dão pancadinhas nas costas. Quando menos esperarmos já eles treparam à nossa custa e ainda nos fazem a caramunha!...
2011.07.12

2011-07-12T11:02:00.001+01:00

À laia de... cusquice... (018)

2011-03-15T15:24:00.000Z

Notas (in)convenientes… (001)

Domingo, treze de Março de dois mil e onze. Dia atípico, como variável vai o tempo, apesar de estarmos a escassos sete dias do início da Primavera (que, agora, depois de um aborto a que se chamou acordo ortográfico, nem sei se se escreve assim, ou se primavera, ou se prima Vera!.... Ih, ih, ih, cabecinhas “pinsadoras”!... Em vez de, como “colonizadores”, mantermos a pureza do nosso idioma, submetemo-nos à “algaravia” dos colonizados. No interesse de uma tal de globalização?... Uma ova!... Só contaram p’ra vosmecês!... O Inglês mantém-se, não se “americanizou” apesar de os Estados Unidos da América serem, presentemente, muito maiores e mais importantes que os tais “colonizadores!... Claro que a língua não deve ser estática, mas dinâmica. Mas isso é outra música!...).
Tinha almoçado bem no meu amigo Dom José, de Santa Luzia-Requião, pusera já as “leituras” em dia e resolvera as palavras cruzadas e os sodukus dos “diários” no Café Estrela, de Joane. O andor dos Santos Passos já chegara em passo apressado e meio a reboque de Celorico à Igreja paroquial, perante a presença de muitos mirones, e o povinho já dispersara indiferente a um suposto alindamento do Largo 3 de Julho, ex-Largo da Feira e cada vez mais Largo do Sapateiro. “Aquilo”, benza-o Deus, não tem ponta de nobreza ou de inovação. Será que ainda vai ter?!... E vi-me à nora para descobrir onde passar o resto da tarde.
Pensei em primeiro lugar em Ronfe, porque estaria “em casa” e poupava na “gasosa”, e porque o Desportivo de Ronfe (herdeiro do levianamente silenciado Juventude de Ronfe…) até jogava em casa contra o Pevidém. Porém, ao reflectir quão difícil está a ser alcançar o “meu” outrora idílico Rio Ave, e pesando as dificuldades de chegar às suas margens, que se continuam a mostrar mal cheirosas e descaracterizadas por culpa de autarcas de menoridade mental, que não só não criam, como contribuem para o descalabro do “criado”, desisti da “coisa”.
No meio destas indecisões resolvi subir ao monte de São Miguel-O-Anjo que escora a freguesia de Vermil e a separa de Oleiros, e de cujo sopé se derrama a dita Vila de Ronfe.
O monte ganhou uma certa má fama, mas pus isso p’ra trás das costas porque as “vistas” que do seu topo se podem admirar fazem esquecer tais defeitos. Nas duas horitas que lá estive apenas saiu um carro, que já lá estava, e chegou outro, que lá ficou quando saí. No intervalo destes dois movimentos deu para passear por lá, pelo espaço público, sem pinheiros ou outras árvores nobres. Apenas “Austrálias” (muitas), “Mimosas” e “Eucaliptos”, estes em número avassalador. A capela, que só vi pelo exterior porque hermeticamente aferrolhada, mostra-se bem conservada, e o espaço destinado aos pic-nics muito bem fornido de mesas e “bancarias”, mas com poucas árvores de sombra. Um pouco além da capela do arcanjo, uma construção “piquena”, fechada, ostentando uma marmórea placa a dizer-nos que se trata de banheiros e que foram inaugurados pelo senhor doutor António de Magalhães, digno Presidente da edilidade concelhia. Para alguma coisa deve servir o ser-se presidente-do-que-quer-que-seja. Até defendo que em Ronfe, como já escrevi há um par de anos, o “calçadão” que venha a nascer nas margens do rio Ave, e se nascer, recupere o ilustre nome do autarca em questão, embora, pelo andar da carruagem, o povo já o tenha baptizado (com “p” e tudo…) como o “Calçadão da Merda”, tal o fedor que exala e que “tocou” a Ronfe – p’rá-í a décima terra de peito do citado edil e da respectiva “patroa”, ela sim, ronfense porque de Ronfe natural e filha de outros ronfenses.
Pois estive lá em “riba” e estranhei várias coisas, para uma gente laboriosa e amiga como é a vermilense (… os piratas, como carinhosamente os “galegos” de Ronfe antigamente lhes chamavam…) e a quem antecipadamente me atrevo a pedir o beneplácito por ousar falar da sua terra, Vermil, embora eu resida no seu limite e tendo descendentes nela moradores, para além de incontáveis amigos.
Desde logo, há que afirmá-lo com clareza, o que é bom é p’ra se ver. Com muito mais razão, neste caso, que para além de belo é histórico. Vedaram o que eu chamo de “espaço celta” como propriedade privada dos escuteiros. Há razões para isso, reconheço, desde logo pelo receio das acções de certos analfabetos estúpidos, capazes de destruir placas de identificação (e que os há, basta ver as pedras/placas partidas ou com letras apagadas!...), e de fazerem o mal apenas porque sim, assumindo como gabarolice o desleixo a que os políticos nos trouxeram. Não podem ver o que está quiedo, é o que é!... Mas há que encontrar uma forma de deixar visitar/estudar “aquilo”, até porque sabemos do gosto dos povos antigos pelos cumes dos montes.
Depois, temos o insuficiente aproveitamento do espaço pelas gentes de Vermil, pese embora a largueza, a amplitude de vistas e a pureza dos ares que lá se respiram, e que fazem inveja a tantos vizinhos. E, nisso, tenho que louvar os vermilenses. “C’ais” Casas do Povo, “c’ais” caraças”!... Vermil está a construir o seu próprio espaço. Não demora nada e lá estarão as “roullotes” de comes e bebes e de distracção sem ser em dias de festa, e lá terão os “malandros” de mudar de poisio. E as autoridades civis terão de regulamentar esse acontecimento, porque aquilo não pode continuar a ser o “da Joana”.
Aliás, Vermil teve e tem um pequeno mas óptimo recinto desportivo que movimentou uma data enorme de praticantes. Eu próprio tive lá as equipas de “Os-Fraca-Figura” e da “Safil”, e sei que contribuí “bué” para o incremento do “futebol de salão” naquela estrutura. Mas, perdão, não me estou a fazer ao bife. Apenas me sinto triste pela degradação a que aquelas instalações chegaram. Porque Vermil não tem mais nada nesse ramo, mas gaba-se de ser intimista. Tem uma missa rápida (Rvmº. Sr. Padre Castro) que arrasta muita gente, tem o monte de São Miguel-O-Anjo, a Serralharia Vidal, a Covilhã, os Mesquitas, os Salazares, os Vidais, os Barbosas, os “Abanas”, os “Bolas”, os “Manos” e os “Parranos”, o ex-escorropicha, o ex-Jogo, Aldeias, a Carreira Nova, a Fonte de Amorim… e é tudo.
E, todavia, foi posta no mapa porque teve à sua frente na autarquia um dinossauro desta fandanguisse abrilesca, o Senhor Josias Carvalho, e na Igreja pontificou o saudoso padre Flávio Nogueira.
E é tudo, meus amigos, nesta minha primeira nota (in)conveniente.
Chau-Chau (para diferenciar do nipónico ou chinês arroz xau-xau), beijinhos e “inté”. E se me quiserem ler noutro registo, vão a “amanciogoncalves.blogspot.com”.
2011.03.14

À laia de... cusquice (16)

2011-03-07T14:43:00.000Z

"Histórias de... viagens (01)

CABO VERDE

Já Agosto de 1993 ia quase a meio, quando me vi perfeitamente sozinho no mundo. Um mundo que, apesar de diminuto – porque circunscrito ao nosso metro quadrado -, não deixa de ser o líquido vital da nossa existência, e é como que um prolongamento de nós próprios.
O homem é, por definição mais elaborada, um ser crente e actuante dentro das suas circunstâncias. Vive em consonância ou rotura com o ambiente que o rodeia, consoante tenha ambições de se impor, lutando, ou apenas de subsistir, sobrevivendo. O povo, na sua insigne sabedoria de vivência feita, diz que de santo e de louco todos temos um pouco. Permitir-me-ia completar a ideia reafirmando o provérbio que nos diz que “dos fracos não reza a história”. E quem vai para a guerra vencido, já estava acabado antes de ir.
Pois, mas o último dos meus filhos tinha abalado para outro ninho, e a minha cara-metade, os meus pais, e os meus sogros já haviam passado a ponte, pelo que me vi na vida como estátua sem peanha.
E fui até Cabo Verde.
Marquei passagem aérea desde o Porto, o que, então, ainda me fazia passar por Lisboa. Voei na TAP desde o Porto, e na Portela embarquei num aparelho da LIAM (Linhas Aéreas de Moçambique), depois de um “check-in” inenarrável. Desde logo, pela autêntica feira da ladra que se vivia no local. Depois pela demora mais que excessiva dos serviços. Mas, para agravar as coisas, havia imensos passageiros à procura de “boleia” para levar pertences que lhes excediam o permitido. E a mim, que já despachara a “mala” directamente em Pedras Rubras e, portanto, não exibia bagagem que se visse, tocou-me ser largamente assediado nesse sentido, acabando por consentir mais uma “valise” de não sei quem. Ao que me expus!...
Após pouco mais de três horas de voo, acabamos por aterrar no Sal ao som das tão normais quanto incompreensíveis palmas. A viagem fora óptima apesar da inexistência de qualquer filme ou vídeo de “passa-viagem”, e só uma turbulênciazita no enfiamento da pista nos recordou estarmos no ar. Mas a chegada, Deus meu, pareceu-me um aterrar num qualquer pátrio aeródromo particular da altura. Pastas sobraçadas, câmaras de filmar a tiracolo e malas dependuradas, alguns de rádio aos ombros, saímos do aparelho e chegamos a butes ao desalfandegamento sob a vigilância de um qualquer agente da autoridade fardado a rigor, armado em mau mas de físico “acriançado”. Vocês sabem ou imaginam, a modos de não poder com um espirro!... E veio o desembaraço das malas, com outro qualquer polícia a olhar-nos de viés, como se de malfeitores nos considerasse. E eu, que só tinha emprestado espaço para mais uma malita, senti-me um bocado inseguro e culpado, e nem sobrevalorizei o incómodo de ter de esperar pelo desembaraço do que nem conhecia!...
Saí de mais malas penduradas e topei o meu “agente” no meio de mais de uma dúzia deles, porque exibiam um dístico acima da respectiva cabeça. A minha primeira impressão foi a de que havia chegado ao cú de Judas. Um ermo de todo o tamanho! Houvera um sinal de marcha-atrás… e não hesitaria, não senhor!... Identificados ele e eu, lá me encaminhou para uma carrinha Peugeot de caixa aberta a precisar de reforma urgente. Veículo que em Portugal já só os sardinheiros e os sucateiros usavam, o que lhes homenageia a durabilidade. Na caixa de carga três escabéis corridos, onde já tinham assento pouco mais de meia dúzia de nativos. Eu dividi o lugar no banco da cabine com outro concidadão, conforme me pareceu na altura, e vim depois a confirmá-lo duas ou três vezes. Uma, no voo para a Boavista, outra no Praia-Mar Aparthotel, e uma outra no Mindelo, em São Vicente. Pouco mais de meia hora depois chegamos a um portal onde o guia nos disse ser o Belo Horizonte. Pelo caminho topáramos apenas um rebanho de meia dúzia de cabras escanzeladas, que o motorista procurou não incomodar porque, dizia, as peças para a “camineta” ou não as havia, ou eram de preço proibitivo.
Malas a reboque saí do “autocarro” que ainda iria para o Piscador e para o Morabeza, e após um parquezito de quatro ou cinco bicicletas a pedal logo cheguei à recepção.
Uma agradável surpresa! Pela beleza e trato das recepcionistas e pelo desembaraço das mesmas. “Bungalow” marcado, haveria que desfazer as malas. Que raio! As malas não se desfizeram, graças a Deus, e ainda me viriam a servir para o resto, incluindo o regresso!...
Inspeccionada a “habitação” – quarto de duas janelas, com mini-bar e banheiro… -, toca de aliviar necessidades, tomar um chuveirinho (que a água, segundo o aviso afixado, só iria faltar por volta das dezanove horas locais…), mudar de roupa e dar uma espreitadela para a praia de Santa Maria, cujo areal logo ali começava. Calções, sapatilhas e chapéu foi o “fardamento” escolhido, e ala para as salsas ondas.
Areia óptima, nem grossa nem fina, branquíssima, e, até onde a vista alcançava, meia centena de “praieiros” a chapinhar nas ondas ou deitados nas respectivas toalhas a apanhar sol. Toalha que eu não levava. Fui descendo através dos veraneantes em direcção ao mar, admirando o tamanho que as vagas exibiam ao longe, mas que vinham beijar mansamente a praia desfeitas em espuma, quando uma rabanadita de vento me arrancou do toutiço o chapéu (“Portugal”, com a esfera armilar e as cores verde rubra estampados), e mo atirou para perto das ondas, obrigando-me a correr para o caçar. Saí de lá com o chapéu todo molhadinho, as sapatilhas encharcadas, o calção e os “sleeps” totalmente ensopados. Foi o meu primeiro banho cabo-verdiano!... Mas a água estava divinal!...
Sem toalha, regressei ao “bungalow”, mudei de calção, “interiores” e ténis e fui até ao Bar do hotel. Observei disfarçadamente a piscina e os solários, uma e outros bem afreguezados, e entrei no bar. Muita coisa, mas nada para o meu gosto, nem a pantalha televisiva de incipiente qualidade me seduziu. Pedi um gin tónico e andei com ele na mão a beberricar e a mirar as instalações e o ambiente, detendo-me junto à mesa de ping-pong onde duas “nativas” davam um show de algo parecido. Fui admirar as cabeleireiras a “enripar” o cabelo de uma ou outra turistas mais “p’ráfrentex”, e por ali passei o resto da tarde.
Ao jantar, fui na lagosta. Mas, quão diferente da nossa portuguesíssima!... Sabor a águas salobras, quando a nossa sabe a sal, sabe a mar!... Para beber, cerveja Cercal que é feita, diziam, da nossa lusa “cintral” Água do Caramulo, aliás a única potável para além da água tónica, a tal que só se bebe com gin, e cuja combinação me veio a dar cabo da “mánica”!... O vinho verde, vim depois em má hora a prová-lo, era “Casal Mendes”. Uma mixórdia que degrada o vinho e o país. Era melhor venderem vinagre com água e açúcar. O serão não existiu. A televisão, incipiente e de notícias recessas, os “humanos” do hotel ainda desconhecidos. Valeu a “baby siter”, agora liberta da missão para que é paga. Creio eu, que até sou crédulo em demasia!... Perguntou-me se se podia sentar à minha mesa, ao que acedi de bom grado, e dispus que se servisse do que desejasse. Linda de morrer. Relativamente baixa mas muito bem constituída e não um molho de ossos como eu, mas maneirinha, tez dourada e bem cheirosa, foi uma óptima e barata companhia de duas horas e promessas para mais. Falamos de tudo, porque ela percebia de português. Eu é que não percebia ainda patavina de crioulo!...
E fui dormir sozinho!...
Pelas sete horas da matina já estava a chapinhar nas ondas, depois de ter passado cinquenta metros de praia com campos de vólei e de guaarda-sóis cobertos a colmo e folhas de palmeira ou de coqueiro. Pelas oito tomei o pequeno almoço, a que se seguiu a “descoberta do ambiente”. Sorte minha, apareceu-me uma família conhecida aqui de Pousada de Saramagos partilhando os mesmos “bungalows” do Belo Horizonte, e com quem já tinha relações. Pena que estivesse no seu último dia do Sal!...
Descobri a “moça” de ontem à noite, mas não me deu muita trela. Estava a trabalhar. À socapa consegui perguntar-lhe por “miúdas”, ao que sorriu e me remeteu para mais logo. O resto nem interessa pormenorizar: Foi minha companhia nos restantes dois dias/noites em que estive no Sal.
Do Sal fui para a Boavista, num voo de pouco mais de quinze minutos ao anoitecer. Recordo a fila de nativos no Aeroporto do Sal à espera de “vaga”, que não aconteceu, da mesma forma que lembro a catrefada de coisas que cada possível passageiro levaria, desde cestos de frangos a leitões em saco, tudo vivinho da silva, e a canastras de peixes a exalar já um carto odor!...
Fiquei na Boavista só parte do dia seguinte, pelo que nada tenho a referir. Mais tarde voltarei àquela ilha com mais tempo, tanto mais que as “boavisteiras” – douradas, bem feitas e belas – me intrigaram.
E no dia seguinte, pela tardinha, da Boavista voei para Santiago por entre uma chusma de indígenas de ânimo exaltado que não lograram lugar no voo. Pouco mais de meia hora depois aterrei no aeródromo da Praia, capital de Cabo verde, já noite incipiente. Recordo aquele “tolinho-armado-em-político-local-em-campanha-eleitoral”, todo vestido de branco, embora de fato barato e amarrotado e camisa aberta de colarinho arrebitado, a barafustar em altos berros contra o governo, por causa dos estrangeiros que, lá por terem dinheiro, eram bem tratados e acarinhados. Pensei que ia haver “restolho”, tanto mais que eu apenas exibia uma mala, vestia calção e camisa de poliéster colorida e calçava sapatilhas sem marca. Estacou à minha frente e parou a prosápia, desarmado com toda a certeza pelo meu sorriso zombeteiro. Sim, porque eu não estava para armar aos heróis, nem para estalo tenho físico. Salvou-me o representante da Soltrópico que se me identificou e me pediu para não ligar ao “maluquinho”. Atravessamos a cidade velha e fomos para a outra ponta de Santiago, onde fiquei alojado no Praia-Mar Aparthotel, depois de ter combinado com o guia que às seis e trinta da manhã me viria buscar para um giro pela ilha. Jantei no hotel a mesma lagosta de sempre, sentindo-me examinado ao pormenor por um fulano cujas vestes o pareciam tornar num general ou algo no género, e estava ali como se fosse o rei daquilo. Pareceu-me português, mas não estive para meter conversa, nem lhe dei tempo para isso, porque, finda a janta fui logo para o apartamento, por sinal muito bom mas cheio de formigas. A noite passou-se num ai, e de manhã, muito antes da hora marcada, já eu tinha a mala que não desfizera no átrio do hotel à espera do guia. Entretanto, fui observando o mar e ouvindo o ruído surdo das ondas batendo numa gruta natural, ribombando como trovão. Fui ver mais de perto, e notei haver por ali apenas uma capela/igreja que depois o guia me informou ser um seminário católico. Não entrei, porque não vi viva alma e as portas ainda estavam encerradas apesar de já ser dia claro. E, mais ou menos à hora marca, apareceu o guia na sua “Toyota Hiace” já com três casais a bordo, alguns de máquina de filmar às costas e fotográfica dependurada ao peito, bem ao jeito do turista português. E embarquei para uma visita a Santiago.
Iniciamos por uma visita a uma loja de artesanato e seguimos para o jardim botânico, onde o Zèzinho, o nosso guia, retirou de um laguinho de águas sujas paradas uma tartaruga de certo porte para que a pudéssemos admirar. Dali pouco “levámos” porque o artesanato era muito pobrezinho, e ao jardim botânico faltou-lhe um cicerone. Seguimos em direcção a Assomada passando à esquerda da praia de São Pedro, segundo nos disse o guia, mas que não logramos descortinar. Passamos Assomada onde quase vimos o respectivo mercado, e chegamos ao Tarrafal, mais propriamente à sua praia. Pequenina baía, familiar, com uma palmeira caída a servir de banco e de baloiço. Lá tivemos a honra de encontrar Sua Excelência o Senhor Presidente da República de Cabo Verde, Dr. Mascarenhas, e sua Excelentíssima esposa a tomar banho. Alguns dos meus companheiros iniciaram uma aproximação, que se concretizou, e passamos um bom bocado em amena cavaqueira, tendo obtido do Senhor Presidente uma interessada atenção, não se coibindo de nos agradecer a visita e concedendo-nos liberdade para visitar a antiga prisão do Tarrafal, para além de dela nos contar a história post-independência. Juntámo-nos no banho à família presidencial, mas à areia límpida da praia sucedeu-se o preto da lava que forrava o areal mar adentro. Perto da meia hora e já muito depois da despedida que o Senhor Presidente nos deu deixamos a praia e subimos em direcção à Tátá, restaurante onde aprazáramos almoçar. Todavia, antes de lá chegar topámos uma chusmas de miúdos e miúdas em esmoler atitude por um tostãozinho, de que nos livramos a custo e em troca de alguns escudos em moedas jogados à criançada para disputa.
Saímos do restaurante e fomos até à prisão de triste memória, situada quase em frente do palácio presidencial. Entramos por um portão atravessando o fosso, e logo nos encontramos no meio de construções e restos de construções abarracadas dispersas, guardadas por acácias espinhosas que o vento enformara ao seu sabor. O guia lá nos foi dizendo que aqui era isto, ali era aquilo, aqui um fulano foi preso à acácia e deixado à inclemência do tempo, além eram as solitárias com telhado baixo e de zinco, onde só cabia um preso em cada cela, daí se lhe chamassem torradeiras. O fosso era profundo e tinha paredes em restel, dizendo-nos o guia-feito-cicerone que “in illo têmpora” teria estado sempre com muita água onde nadavam crocodilos!... Depois da partida dos portugueses havia sido transformado primeiro em quartel militar, e depois em cadeia comum, pelo que aquele aglomerado já não mostrava quase nada do que fora quando prisão política do governo português.
Ensimesmados saímos dali em regresso à Praia, mas ainda admiramos o sisal que nasce e cresce maninho. Os coqueiros a que rapazes e raparigas trepavam agilmente em troca de umas moedas e nos atiravam o respectivo fruto, que nem queríamos porque já estavam secos. E se distribuíamos moedas era mais para ver as gâmbias e não só às garotas e admirar as habilidades dos putos. Visitamos um extenso bananal onde nos foi explicado o ciclo de vida espectivo:- Talo, cacho único, maturação/desenvolvimento, colheita e corte do talo, deixando ficar o rebento. E assim de meio em meio ano. Mas que as bananas cabo-verdianas são magníficas, lá isso!... Pequeninas mas gordinhas e muito saborosas. Entramos numa tasca para provar o grogue, e recebemos explicação de como era obtido, e que o melhor era o de Santo Antão. Logo após passamos numa azenha onde essa aguardente de cana estava a ser obtida, o que nos fixou no bestunto as explicações antes recebidas. Apreciamos os diversos muitos ranchos de mulheres e crianças carregando todo o tipo de vasilhame para buscar água potável, um bem muito escasso naquelas ilhas, e admiramos as represas rudimentares para conservar/armazenar as águas da chuva, raríssima, também, infelizmente. Admiramos os enormes bandos de “Bicos-de-Lacre” e o voo lindo dos “Passaritos” e vimos meia dúzia de vezes os macaquitos nas entradas das casas como se delas fossem guardiões. E chegamos a “casa” (Praia-mar Aparthotel) para jantar e dormir, porque o avião para São Vicente partiria às sete e meia e era preciso estar lá uma hora antes para o check in sob pena de não nos manterem as reservas.
Depois de uma noite sem sonhos levantei-me com as galinhas, ou seja, ainda as seis horas não tinham batido, e fui ao bar tomar o pequeno-almoço e liquidar as contas. Saí directo para a carrinha que me iria levar ao Campo de Aviação, onde fui dos primeiros a chegar. Dos primeiros, é como quem diz!... Dos primeiros com a viagem marcada!... Que de candidatos a vagas eram mais que bastantes para preencher outro voo. Logo fiz o check in e entretive-me a ouvir a para mim algaraviada do crioulo, com os candidatos a perguntar por lugar de meio em meio minuto para desespero da moça disso encarregada. Era preciso ter fibra!... Também as diferenças de cor e de fácies me intrigou, porque se misturavam os badios de Santiago, de tez escura e um tanto oleosa, com o dourado dos da Boavista e os mais brancos do Sal, para além de outros tipos que não fui capaz de distinguir. Entre umas e outras verificou-se o embarque ao som de despedidas esganiçadas e gritinhos de desespero dos que não conseguiram lugar.
Três quartos de hora mais tarde aterrávamos em São Vicente, e, na forma do costume, lá me confiei ao guia que, por acaso, era taxista. Rapidamente chegamos ao Mindelo, onde me recolhi no Avenida Aparthotel depois de me informar sobre o melhor sítio para almoçar e de aprazar para o dia seguinte uma expedição para conhecer a Ilha.
Apartamento pequenino mas óptimo, de uma cama só e com vista para a baía, o Monte Caras e a ilha de Santo Antão, com “mini-bar” e casa de banho dotada de “poliban” e de chuveiro. E o que mais admirei foram os reposteiros fabricados exclusivamente pela fábrica portuguesa onde presto serviço!... Roupas aligeiradas depois de refrescante chuveirada, toca de subir a Avenida Lisboa à procura do Sodade. Que ficava para além do palácio do Governador, este, aliás, a ocupar totalmente a placa central da Avenida. O Sodade ficava-lhe logo a seguir, e não há dúvida nenhuma de que fui bem servido e por preço acessível. Dei mentalmente graças ao guia Eduardo pela dica e dispus-me a explorar esta parte do Mindelo. Calcorreei a avenida, admirei montras e farmácias, vi restaurantes e tascas e cheguei ao mercado borbulhante. Tomei nota para ir jantar ao Cordel, porque o nome se me insinuou, e entrei na Igreja para me recolher alguns segundos, pois ainda não tinha visitado “O Chefe” desde que saíra de casa. Ainda não me tinha ajoelhado no banco, e logo um velhote agarrado a um pau feito bengala se me aproximou a pedir uma esmola. Dei-lhe uma nota de dez escudos e fiquei fascinado com a sua cara de felicidade. O pior foi logo a seguir, quase imediatamente, porque a Igreja foi invadida por uma catrefada de assediadores pedintes. Só me “livrei” deles saindo e deixando-lhes ficar as moedas que possuía!... Qual reza, qual recolhimento, qual carapuça!... Desci para o Hotel e dei-me ao luxo de uma sesta. Acordei já noite e, tal como tinha resolvido, fui até ao Cordel, distante trezentos ou quatrocentos metros. Pouca gente como freguesia, meti conversa intimista e fui no aconselhado. E fiz bem, porque saí bem composto. Desci novamente e resolvi dar uma vista de olhos pela baía, que já admirara do quarto do hotel. Que se encontrava cheia de nativos a arrumar barcos, a recolher pertences, a lavar armazéns e a amanhar peixe à beira-mar, ali mesmo junto à miniatura da Torre de Belém erigida em homenagem aos Bravos do Mindelo”, e ao monumento a Gago Coutinho e Sacadura Cabral. Entrevi o barco de ligação a Santo Antão e apercebi-me da silhueta do Monte Caras. De um momento para o outro senti-me estranho. Olhei em redor e nem viv’alma. Todos se tinham escapulido. Dei uma espiada no relógio. Marcava vinte e vinte. A iluminação continuava acesa e, como desconhecia os hábitos da população nativa, estuguei o passo. Já nas trazeiras do hotel comecei a divisar luzes que se acendiam e música de mornas e coladeiras na sua plangente toada. Detive-me. Daí a nada uma voz se fez ouvir em ensaio. Escutei. O sono era ainda suportável, pelo que resolvi dar uma espreitadela no Bar de onde vinha a música e a voz. A medo, entrei. Dirigi-me ao balcão e pedi uma Cercal. Disseram-me que também tinham Sagres e Super-Bock, mas não quis. Perguntei como é que “aquilo” funcionava e explicaram-me num misto de Português-Crioulo que entendi perfeitamente. Não conhecia ainda a Diva, que dava pelo nome de Cesária Évora, se encontrava descalço, vestia descuidadamente e tinha voz de quem não gostava nada de álcool e tabaco, mas resolvi ficar. Pedi uns caranguejos e uma cachupa, tomei assento numa mesa pequenina que fizeram o favor de me dispensar, e dispus-me a passar alguns bons momentos. E não me arrependi. Para além de me ter saído barato, adorei aquelas dolentes cantigas que tão bem se plasmam na portuguesa saudade. E nem foi só aquela cantora, porque o Tito Paris também meteu o bedelho e nos extasiou. Saí de lá por volta das vinte e três com a alma lavada e pensamentos íntimos elevados. Dormi como um anjinho e acordei por volta das sete da matina.
Higiene íntima, chuveirada e pequeno almoço, findo o que liguei ao guia-taxista que me apareceu dez minutos depois para a tal expedição para conhecimento da ilha. Começamos pela Baía das Gatas, a praia que anualmente em Agosto anda nas bocas do mundo por causa do seu festival. Admirei a amplidão da praia e o seu deserto habitacional, e fui bebendo as informações do senhor Eduardo. Corremos outras partes da ilha, mas que se me revelaram pobres e desabitadas. E nem se viam as filas de gente armadas de todo o tipo de vasilhas para recolha de água potável. Alguns coqueirais, sisal e acácias. Fomos ao Aeroporto e chegamos à praia de São Pedro, tendo dali regressado ainda não era meio-dia. E víramos toda a ilha!...
Almoço ainda no Sodade e tarde de descanso e de exploração do Mindelo e da sua população, que dizem ser a mais parecida com a portuguesa. Observar a pesca, a luta das cascas-de-noz com as ondas, o amanho ágil do pescado em plenas rochas marinhas, o Monte Caras onde só por muita imaginação se distingue um homem deitado, e o vulto da ilha de Santo Antão a que se acedia por barco, mas que não vim a efectuar Jantar de novo no Cordel e final no tal barzinho, de onde me retirei mais ou menos à hora de ontem, visto ter combinado para amanhã uma tempinho de praia na dita de São Pedro.
E assim sucedeu. Mas foi uma desilusão de todo!... Uma baía abrigada por uma montanha nua onde pontuava apenas uma casa no seu extremo à laia de vigia avançada. Onde mais adivinhei que vi habitantes, sem qualquer infra-estrutura, ostentava apenas uma língua de areia que fazia de rebentação do mar largo, tal como a nossa belíssima Moledo. Mas o seu leito nada tinha a ver. Era de lava preta coberta de ténue camada de areia grossa e rude, que não só não nos motivava para um banho repousante, como muito menos para um chapinhar nas ondas. A sua margem estava infestada de vegetação tipo giestas e de espinhosas acácias, com o solo coberto de espinhos enormes que quase vazavam a sola dos ténis, e núvens de moscardos atrevidos que nem as chicotadas da toalha temiam!... E tinha quase duas horas para suportar “aquilo”!... Só me restou recorrer à paciência e explorar o espaço para matar o tempo, altura em que descobri alguns panos e oleados atados às acácias em jeito de tendas e com sinais de estarem habitualmente habitadas. Nem sei como passei o tempo, mas foi um alívio quando avistei a chegada do táxi do senhor Eduardo a quem não contei nem da missa a metade, tão pouco exposto a minha desilusão. Resolvi passar a tarde pelo Mindelo, porque no outro dia teria de voar para o Sal por volta das tais sete horas. No entanto, a seguir ao almoço senti-me indisposto e recolhi ao hotel, refugiando-me debaixo do chuveiro. Senti as minhas costas todas empoladas e a largar água quando friccionadas, o que me levou a pensar ter apanhado um escaldão ou uma insolação. Deitei-me atravessado na cama, e só acordei às dezanove horas e tal. Fiquei alarmado. Fui jantar e deitei-me de seguida.
Depois de uma noite reparadora e sem sonhos acordei bem disposto, arranjei-me e vesti o “fato” com que iria presumivelmente chegar a Portugal, fechei as malas, tomei o pequeno almoço e liquidei as contas, dispondo-me a esperar pelo transporte até ao aeroporto. Que, entretanto, chegou.
O avião partiu à hora marcada e cumpriu o horário de chegada ao Sal, onde destroquei o dinheiro cabo-verdiano por escudos portugueses e fiz o chek in e de onde saímos pelas dez e trinta horas locais. O almoço (se é que “aquilo” se pode chamar almoço ou, sequer, comida…) foi feito a bordo, e depois de uma boa viagem chegamos a Lisboa, onde desembarquei e esperei ligação ao Porto. Que só tive por volta das vinte horas num voo vindo da Madeira e que escalou Lisboa. E assim terminou uma viagem que me deixou gratas recordações e que, por isso mesmo, prometi repetir.
2011.02.26

À laia de cusquice... (17)

2011-02-27T20:53:00.000Z

O ÚLTIMO VOO DO “PAULISTINHA”

Corria o ano de 1971.
Não que tivesse sido por uma qualquer campanha promocional, porque nem era usual nessa altura, mas a verdade é que “O Retiro do Caçador” se tornou conhecidíssimo entre a malta “aérea” de Pedras Rubras.
Tratava-se de uma casa de comes e bebes sobranceira à margem direita da estrada para quem chega de Braga a Terras de Bouro, logo abaixo do campo de tiro, a ponto de se ouvirem com clareza os chumbos dos cartuchos deflagrados a cair no telhado.
À entrada de Terras de Bouro e antes de se encontrar o centro nevrálgico da povoação, tinha por especialidade o cabrito. E era tão apreciado, que não havia pela Invicta cidade amantes do ar que o não quisesse provar. Eu, pessoalmente, já lá abanquei algumas vezes e levei amigos, quer antes quer depois do 25 de Abril de 1974.
Lembro-me especialmente de uma dessas vezes, no verão de 1974, em que depois de bem comidos e bebidos subimos ao campo de tiro e alguns resolveram experimentar a pontaria das pistolas nas pinhas bravas, bem antes da sessão de tiro aos pratos com caçadeira. Não sei se por efeito dos eflúvios báquicos ou se por mania de imitação, já que os nossos “heróis militares” teriam resolvido há bem pouco tempo desenferrujar as metralhadoras numa simples caça ao melro, ali pelas cercanias do aeródromo de Vila Real. E, depois, a caça à laverca também não se fazia com caçadeira!... Estou, porém, em crer que teria sido dos “calores”, quando não, não se teria brincado a atirar uns aos outros toros de pinheiro!...
Pois, escrevia eu, não havia bicho careta que frequentasse as instalações do Aeroclube do Porto que num ou noutro fim de semana lá não tenha estado a saborear o cabritinho e a passar parte da tarde.
No Aeroclube havia vários aviões ligeiros destinados à instrução para PPA (piloto particular de aeronaves). Tratava-se de “Austers” e “Piper-Cubs”, a que por gozo chamávamos “mijotas” e “ferraris”. Eram normalmente de dois ou quatro lugares, e serviam-nos na perfeição para umas gracinhas aéreas, umas sobrevoadelas à “parvónia” ou uma visitinha à prima, porque o Aeroclube também os alugava aos sócios quando da inexistência de alunos.
Ora, entre esses “teco-tecos” havia um que dava particularmente nas vistas e que caía no goto quer dos instruendos, quer dos já comandantes. Era um bilugar de origem brasileira, o “Paulistinha”. Longarina de madeira e nervuras cobertas a lona endurecida, já não lhe sei a matrícula, nem nele voei. O que recordo são muitas das inúmeras aventuras que à sua pilotagem atribuíam, e que muito contribuíram para a sua saga.
Pois aconteceu que num daqueles Sábados em que se aprazara uma cabritada em Terras de Bouro, dois dos habituais comparsas não puderam comparecer. Um, por razões de trabalho, outro por outro qualquer motivo. O certo é que ao início da tarde se encontraram no Aeroclube, no Aeroporto de Pedras Rubras, como sempre religiosamente faziam. Nessa tarde, porém, em vez de apreciar os aviões, dar duas de treta ou disputar uma cervejita ao poker de dados, um deles desafiou a companhia do outro para sobrevoar os comensais do almoço, até para dizerem presente. Da ideia à sua concretização foi um ai. Toca de requisitar o Paulistinha, preencher a caderneta de voo, apresentá-la para despacho no “movimento”, e aí vão eles, os nossos heróis, cavalgando o vento em direcção a Braga e dali a Terras de Bouro. Tudo nos conformes, abanaram repetidamente as asas em sinal de reconhecimento aos blusões agitados em terra e deram-se ao gozo do instante.
Azar dos diabos. Logo haviam de existir uns fios de alta tensão a atravessar a estrada. Os postes estavam escondidos entre a vegetação de um e de outro lado, e logo havia de ser a avioneta a rompê-los e a ficar sem controle, despencando-se de rodas para o ar sobre uma ramada que ficava logo abaixo da estrada. Os deuses não reclamaram vítimas e as escoriações dos tripulantes bem depressa foram remediadas. Os fios foram emendados e lá estão para “recordação”. O “Paulistinha”, esse fez a sua última viagem na carroçaria de uma camioneta de carga rumo ao seu desaparecimento e à lenda que o envolve.
Em memória do seu último piloto, o meu amigo Comandante José Manuel Fragoso, entretanto falecido, e sepultado no cemitério dos Arcos, em Braga.
2011.02.23

2011-02-27T12:34:00.001Z

"À laia de... cusquice... (015) Num destes dias de canícula com que este esturricante estio nos tem presenteado, mais propriamente nas vésperas do meu septuagésimo aniversário, dei por mim a ir ao Rio Ave pela zona da Peça. E fiquei por ali, porque as "obras em curso" não me permitiram ir mais além. Era poeira a mais!... Mas, é sempre assim. Neste país, feito laboratório de ideias malucas e de experiências sem nexo, dirigido e gestionado por aprendizes de feiticeiro cujo "mérito" é ser sabujo partidário, fazem-se as obras nas épocas menos aconselháveis, mas que dão nas vistas!... E lá se foram as minhas ideias de refúgio para o dia de amanhã, obrigando-me a dar que fazer ao bestunto para encontrar outra solução baratuxa para passar "os anos" relativamente sossegado e a preços mais conformes à reforma de miséria com que os nossos inefáveis governantes socialistas brindaram os trabalhadores portugueses, a quem aconselharam "férias cá dentro", mas a quem impõem morte lenta, enquanto eles próprios se esparrecam à tripa forra, como se fossem os fautores da mais risonha revolução do mundo!... Porca de vida!... Com data de amanhã, 11 de Agosto de 2010, acaba de me chagar às mãos o Entre Vilas onde, para além de informar ter sido suprimida a edição prevista para 25 de Agosto por motivo de férias, "esquece" o meu "Palavras Trocadas (29)", que tanto trabalho me deu a preparar a tempo e horas. Ora, porque o artigo em questão vai necessariamente perder actualidade por mediar cerca de um mês entre a sua elaboração e uma possível publicação, aqui vai ele transcrito, como outros se seguirão neste blogue. E ficam vossas mercês à vontade para me comentar, aplaudir, xingar ou mandar àquela parte. Espero é que o façam com uma certa dignidade, vamos lá!... “Palavras trocadas...” (29) Bem, meus caríssimos leitores, eu estava para não ligar “pevide” à minha (des)obrigação de marcar presença neste número do EV, porque a minha disposição tem sido proporcional à amenidade do clima. E este calor fulmina-nos os neurónios e aconselha-nos muita calma e muito líquido. ‘Tá bem, abelha, queixamo-nos agora do calor deste estio, mas outros países mostram-se alagados por obra e graça de “enxurradas pluviométricas”, o que será pior!... Já nem a Rússia é senhora de gelos eternos!... Parece que a natureza criadora resolveu começar a castigar os chicos espertos hominídeos que a resolveram afrontar. Pois, eu estava para ir por aí, mas lembrei-me do meu último artigo, o vinte e oito, que, embora “inteiro”, resolveu esquecer pausas e parágrafos, sabe-se lá se por defeito da Net ou se por falta de revisão redactorial. Que pareceu um aborto, lá isso!... Se calhar o Carlos Rego vai achar dele o máximo, como de saber do outro mundo classifica a falta de pontuação do falecido José Saramago, a ponto de nos querer fazer acreditar que teria sido exactamente por isso que tenha ganho o Nobel da literatura!... Como se “literatura” fosse qualquer coisa no género, ou o romance se oferecesse a todo o tipo de interpretações que não a romanceada!... Mas, palavras para quê?!... Ah, e muito a propósito, li o artigo do senhor Firmino Mendes publicado no RL, aparição que saúdo. Diz o autor que está todo “contente” lá p’rá “moirama”, e acho muito bem. A “terrinha”, porém, também precisa!... Está claro que só dá quem pode ou tem p’ra dar, porque só trabalha quem não sabe fazer outra coisa. Mas aquela de se julgar o supra sumo do conhecimento, só por aberração lhe poderia subir ao toutiço. Se calhar, foi por tal pensar e ser que o nosso “poeta” ganhou um prémio no ramo. Eu, apesar de centos de artigos de opinião publicados, ainda não vi o padeiro. Paciência, porque reconhecimentos não se pedem. No entanto, não acho delicado querer comparar dormitórios das grandes cidades a aldeias do interior. E tendo sido o articulista professor, não lhe fica muito bem ignorar que vila é uma povoação superior a aldeia e inferior a cidade. E isso dá “pica” e motiva os respectivos habitantes para mais altos voos. Em Ronfe, de facto, tal não tem acontecido, o que de certa forma confere razão ao senhor Firmino Mendes. Mas nisto de meter os mortos como justificativo de ressabiamentos próprios, não engrandece ninguém. E, meu caro professor, no seu caso particular nem devia! E sei que me vai entender se por acaso me ler, até porque nem é capaz também de me indicar um “unicozinho” ronfense que a tal de PIDE tenha interrogado, perseguido, preso ou torturado!... É bonito p’rá retórica e parece bem para almejados mas imerecidos galões, mas apenas fruto de imaginosas e irrequietas mentes, possuídas ao que parece por bichos carpinteiros. Quanto ao “nefando cónego”, também ele já falecido, tenha tento na mona! E quanto aos tais cursistas de cristandade, não deveria falar do que não conhece. É que palavra fora da boca, é como pedra fora da mão. Acaba por atingir quem não deve e não nos confere razão!... Mas, apareça e seja benvindo. Recorde a terra que lhe foi berço e que, segundo diz, ainda lhe é tão cara!... Bem, outra coisa que não me deixou “passar” desta vez, foi que prometi escrever sobre as festas de São Tiago. Há quem escreva assim, e há quem escreva tudo junto:- Santiago. Todavia, se formos ler a nossa história, encontraremos Santo Jacobo, ou seja, São Tiago. Mas, nesta época em que se escreve Allgarve (com dois eles) sabe-se lá porque cargas de água, vale tudo. É que “all” é tudo em inglês, menos o artigo árabe “al”. Pois, mas eu estava a escrever sobre as festas em honra do orago de Ronfe – Jacobo desde quando se conhece a existência do Couto, e que é nem mais nem menos que Tiago, um dos irmãos (primos… familiares…) de Cristo e irmão de João, o discípulo predilecto -. Festas que aconteceram a contento e não deslustraram das anteriores. É certo que as festas de Ronfe atingiram um elevado patamar de exigência, que as tornam difíceis de levar a cabo nestes tempos de crise que tanto afligem o Vale do Ave. Crise económica profunda, crise galopante de emprego, crise mais que envergonhada de subsistência e, até, crise de valores. As populações tendem a não abrir os cordões à bolsa, mas não poupam nas críticas. Embora “não contribuintes”, as pessoas exigem cada vez mais e melhor e não se contentam com actuações de artistas mais ou menos “mixurucas”, conquanto apresentados como “surpresa”. Numa coisa lhes concedo:- O aluguer esportulado pela instalação na Avenida António Teixeira de Melo de uma “barraca de farturas” não pagou os danos. O espaço das festas é mais que muito, e era bem escusado o empecilho daquela “roulote” em frente de casas comerciais durante tanto tempo. A noitada foi de gritos e a abarrotar de visitantes, e não colhe criticar o fogo de artifício, pese embora a falta de ritmo do seu lançamento. Para além do mais, foi estouro a mais e vistas a menos. Alguns foguetes subiram bem e outros foram mais preguiçosos, uns estourando a destempo, outros atropelando-se, e não foram poucas as bojardas que nem estouraram. Ah, e foram duas sessões de menos de dez minutos cada, separadas apenas por cinco minutos. A dominical procissão foi glamorosa, como belíssimo se mostrou o escutista tapete. As gentes de Ronfe mais uma vez saíram dignificadas, o que nos leva a gabar a respectiva Comissão. No dia 29 de Julho, numa sessão solene presidida pelo senhor Dr. Edmundo Martinho, Presidente do Instituto da Segurança Social, ladeado pelo senhor padre Lino Maia, Presidente da Confederação Nacional das Instituições de Solidariedade, a Associação Teatro Construção viu todas as suas valências premiadas com certificação de qualidade. Depois de um pequeno filme sobre a história e o caminho do ATC até chegar a este ponto, mais ponto de partida do que de chegada do caminho percorrido, como muito bem frisou o Presidente da Instituição, senhor Dr. Custódio Oliveira, na respectiva apresentação, depois das breves intervenções dos ilustres visitantes, foi a vez da senhora Engenheira Dora Gonçalves intervir, e em nome da APCER fazer a entrega do respectivo DIPLOMA. Este Pec (Plano de Qualidade em Curso) vem confirmar o que já se sabia:- Qualidade é ser feliz. Parabéns à Associação e a todos os joanenses por tabela, embora muitos se tenham alheado da festa. Quanto à política nacional, continua a ser um feio arroto. Lembro-me de que, desde quando era mais novo e pela vida adiante, mantive uma total confiança nos transmontanos. Com eles não havia duas palavras. Uma palavra deles era uma escritura. Depois aconteceu aquela pouca vergonha de um tal Veiga, de Macedo de Cavaleiros, se deixar vender ou comprar pelo ou contra o Famalicão, e, com tantos ditos e mexericos à roda disso, a minha crença na transmontana boa fé tremeu toda. Agora, porém, com um Primeiro Ministro transmontano e outro transmontano eleito chefe do principal partido da oposição, a minha confiança pifou de vez. O Governante, porque nos trouxe até onde se vê e sacode a responsabilidade para forças estrangeiras. O político, porque em vez de nos defender continua a queimar “fogo de vistas” para nos entreter, à espera de nos dar o bote. Um, armado em engenheiro, o outro feito contabilista. Ainda haverá quem acredite que este país vá p’rá frente com estes partidos?!... E com esta justiça?... E com Governantes acima da lei?... Ná!... Só se Portugal for um daqueles candeeiros teimosos, vulgarmente chamado sempre em pé!... Meus senhores, Portugal está a arder, mas de calor. Breve, porém, descansará na paz dos cemitérios se não houver quem exija responsabilidades. É que esta choldra come tudo!... Entretanto, não liguem e continuem a gozar umas boas férias se for caso disso. Aproveitem agora, porque nem sabemos quando poderemos ter outras. Uma grande parte da população já nem estas tem!... Piu, piu!... 2010.08.06

2010-08-11T09:38:00.000+01:00

Já há muito tempo que não actualizo o meu blog, facto apenas imputável ao desinteresse que a situação do país me provoca, e me desmotiva para trocar "ideias" com os meus leitores, pois continuo a "opinar" mo Entre Vilas. Uma das minhas "razões" prende-se exactamente com o episódio autêntico que vou contar. "À laia de... cusquice... (014) “A justiça que tínhamos... e (ainda) temos... " Já o primeiro mês do segundo semestre de 1987 dava o último suspiro, e sucedeu o acidente que passo a contar. Ali pela rodovia de Covas, cercanias da cidade-berço de Portugal, procedia-se a desaterros para implantação de edifícios industriais. Uma máquina própria escavava o terreno e depositava o "produto" no talude que se ia acumulando à face da Rua Eduardo de Almeida, que é o nome próprio atribuido àquela artéria. Sabe-se lá se por descuido ou pela demasia do talude, pedras havia que rolavam para o eixo da via, em relativa profusão, sendo certo que tais "trabalhos" não se encontravam devidamente sinalisados. Sem se aperceber do perigo, aproximava-se um veículo misto de passageiros. Conduzia-o um jovem de pouco mais de vinte anos, mas condutor exímio, e com ele transportava quatro amigos, entre eles a sua própria namorada de então. Quiz o acaso (...ou seria o destino?!...) que naquele instante a pá da máquina estivesse na sua missão de despejar o aterro e pedras saltavam para a via, apanhando o condutor perfeitamente de surpresa. Impossibilitado de travar a tempo ou de se desviar, o carro passou-lhes por cima - estoirou os dois pneus do lado direito - e capotou para esse lado, deslisando até se enfaixar num poste de iluminação pública. Por azar, ia uma das senhoras sentadas no denominado "lugar do morto", que praticamente esmagou a cabeça, não resistindo e falecendo pouco depois. Houve testemunhas do acidente, não sendo o próprio veículo a menos importante, e foi chamado o dono da máquina que, por sua vez, chamou a autoridade. Desde logo se puderam de parte os trabalhadores e o dono da obra, apoiados no "parecer" encomendado ao agente da aitoridade chamado a tomar conta do caso. Negaram as evidências até ao julgamento, que lograram adiar anos a fio. E, nessa hora, já sem condições de apreciar as circunstâncias, o doutor juíz sentenciou que "a culpa não foi de ninguém". A jovem senhora morreu, mas a culpa foi dela por ter nascido!... O manobrador da máquina à altura das primeiras diligências já havia morrido, abatido por um vizinho com quem mantinha divergências. O agente da autoridade já se encontrava retirado por motivos de ordem neurológica - nervos!... -, sabe-se lá se por remorsos do suborno embolsado, e baralhou-se todo na audiência do julgamento "in loco". Também já estará a dar contas no além, na altura em que dou "isto" à estampa!... As testemunhas já se haviam cansado de correr para o tribunal!... Vinte e três anos depois só a empresa faliu, e pelos vistos também morreu o seu principal sócio de então, e o juíz jubilou-se, embora ainda escrevinhe em jornal regional. Mas, a verdade é que ainda não foi reposta, nem os familiares da falecida foram indemnizados!... Meus amigos, ainda querem que eu acredite em quê?... 2010.07.14

2010-07-14T14:29:00.001+01:00

por Amâncio Blog:- amanciogoncalves.blogspot.com E-Mail:- amanciogoncalves@sapo.pt Em 16 de Maio de 2006 eu dava à estampa no "Repórter Local" o texto que se segue e, pelos "ecos" entretanto surgidos, isto para não falar dos "vários/muitos pedidos", resolvi colocá-lo à consideração dos meus "blogosféricos" amigos. Quem vai "gostar" é o nosso Castor... "À laia de... cusquice... (013) “Requiem por... Ronfe…” Já sei que me vão estranhar o título, porque Ronfe ainda não morreu, e é perfeitamente prematuro fazer-lhe as exéquias. Mas foi isso exactamente que me levou a optar pelo termo:- provocar a atenção do leitor. Desde tempos imemoriais, e já se foi até à época da Condessa de Mumadona, ainda muito dentro, portanto, do primeiro milénio depois de Cristo, e quando a portugalidade ainda nem se adivinhava, e até à década de mil novecentos e oitenta/noventa, Ronfe foi terra importante. Dela se formou e tornou independente a freguesia de Vermil, dela saíram vários lugares que vieram a integrar as freguesias de Brito e Mogege, terras cuja bitola de progresso se encontra anos à frente de Ronfe em termos comparativos. E já nem chamo a terreiro a vizinha vila de Joane!... Até à citada década de oitenta/noventa, Ronfe era, quanto à vida religiosa e de educação, a primeira freguesia do distrito de Braga, e a sua igreja recebia bens e legados que ainda hoje, em parte, possui. No aspecto civil, Ronfe era, em importância, a terceira ou quarta freguesia do concelho de Guimarães, o mais trabalhador, o mais populoso e o mais jovem do distrito de Braga. E, nesta ordem de grandeza, considero como primeiras Vizela e Pevidém, cada uma delas composta por duas freguesias!... No período da segunda guerra mundial e nos tempos que se lhe seguiram, nunca faltou pão em Ronfe, embora sujeito a senhas de racionamento. E os industriais de Ronfe sempre dividiram artigos de vestuário com a população. Era a Ronfe que as freguesias vizinhas recorriam para arranjar trabalho e emprego, para conseguir bens de primeira necessidade, cuidados e assistência médica, vestuário e calçado. Para isso muito contribuiu o posto médico da previdência e a criação da Casa do Povo. Há cinquenta anos criou-se o Juventude de Ronfe, que viria a congregar os desportistas de todas estas terras. A partir da mencionada década de oitenta/noventa, por desaparecimento de figuras-chave, caso do industrial Comendador António Teixeira de Melo e de Monsenhor Horácio de Araújo, a população de Ronfe resolveu viver à sombra dos louros e, de tanto descanso, entrou em letargia e está prestes a entrar em coma. Se esquecermos Oleiros e Figueiredo, terras genuinamente agrícolas, ou já fomos ultrapassados ou estamos prestes a sê-lo pelas outras terras. A paróquia, fruto de uma má gestão ou péssima previsão, quiçá de desinteresse, deixou de contar com a maior parte dos movimentos apostólicos porque, por causa da preferência por um jardim de infância, no início provisoriamente, mas de que ainda se não prevê sediado definitivamente em edifício próprio, se lhes retirou uma sede condigna. Entre o coração e o cifrão, escolheu-se o “ganhão”. Resultado, todo o “mundo” ultrapassou Ronfe-religiosa. No que toca ao Juventude de Ronfe, foram tantos os abutres que por lá passaram, que hoje, apesar do enorme esforço financeiro, organizativo e de credibilidade que o senhor João Machado tem logrado vir a conseguir-lhe, corre o risco de fechar as portas. Quanto a mim, mal, porque talvez bastasse chamar as entidades competentes para detectar os culpados e fazer-lhes pagar a desfaçatez, a gestão danosa e a apropriação levadas a cabo. Segundo parece, o Juventude estava transformado num buraco sem fundo. Hoje transformado em poço devidamente delimitado, mas impossível de estancar. E a população de Ronfe não deseja a extinção, mas… assobia para o lado!... Valeu que o “Tonel Abreu” me ofertou um CD com o Hino do Juventude, que, prometo, guardarei religiosamente para o que der e vier, bem como a simpática dedicatória que agradeço como uma homenagem do sétimo aniversário da elevação de Ronfe a Vila. Sim, que as homenagens não se pedem, nem se agradecem. Merecem-se!... A nível civil, a “coisa” não está melhor. O posto médico mantém-se e, parece, recomenda-se. A Casa do Povo tornou-se não sei quê privado, gerida e utilizada por meia dúzia que, parece, se prestam contas entre si, à sombra de uns estatutos rudimentares, ou ultrapassados ou inexistentes, como extintas foram em devido tempo as denominadas “Casas do Povo”. Bem, é o que temos!... Os diversos executivos da Junta de Freguesia, devida e legalmente eleitos pela população, têm sido o que se vê e se reflectem no “conseguido”. Seria estultícia não reconhecer progressos a Ronfe. Não caio nessa!... No entanto, a maioria deles deve-se a iniciativas particulares, que nada têm a ver com o executivo. Agora, vem a público que se pretende encerrar a escola da Ermida, afinal a minha escola. Não que não tenha alunos. Tem muito mais de vinte e à espera de mais no próximo ano. Não que não ensine, ou ensine sem qualidade, porque os prémios conseguidos pelos alunos desmentem-no. Não por falta de espaço, ou periculosidade, ou degradação das instalações. Tem espaço que bonde, bem vedado, e as instalações têm sido devidamente intervencionadas. E chegamos à dúvida!... Será para ocupar mais intensivamente a “Quinta de Gemunde”, que é pertença da paróquia e que se tem mostrado tão apetecível?... Ah, pois, e “ocupa-se” lucrativamente um bem edifício, que, até, já é do Estado!... Bem visto!... É claro que o povo não tem qualquer razão nos protestos!... No último mandato, a Junta pouco ou nada fez, para além de “assistir a funerais” – nobless oblige… - e criticar a Câmara. Apesar disso, renova-se-lhe eleitoralmente a confiança para um novo mandato, e por maioria absoluta. Agora, para além da placa inaugurativa dos melhoramentos da sede da Junta, onde o autarca se auto-confirma para a posteridade, e a fazer fé nos jornais, só se vêm asneiras e dívidas. O parque da Casa do Povo, a Ínsua e “o” Fonte do Olival, lá estão para provar o marasmo que me choca e tenho vindo a denunciar. E, acreditem, não é para receber qualquer homenagem, nem viso eleições futuras!... Vêm agora os meus amigos porque este artigo tem mesmo o aspecto de “requiem”?... Mas, tudo bem. Cada freguesia tem a gente e o executivo que merece. 16.05.2006 - Depois disto e atentos os "desenvolvimentos" subsequentes, não venham agora chamar-me nem "bruxo" nem "inteligente". O conhecimento e o descernemento não caiem do céu aos trambolhões... Um enorme abraço para todos os amigos de boa vontade. 2010.04.22

2010-04-22T18:01:00.001+01:00

por Amâncio Blog:- amanciogoncalves.blogspot.com E-Mail:- amanciogoncalves@sapo.pt “À laia de... cusquice...” (012) Hoje é um dia importantíssimo para mim. Que, são-no todos, haja Deus!... Simplesmente tenho um filho que faz hoje anos - parabéns, XiZé... -, e é também aniversário de casamento de uma filha minha - parabéns, Xandra!... -. E hoje, pelos vistos, começa a Primavera, que é aquela senhora que nem é filha de qualquer tia minha, antes se tratando da primeira estação do ano, e, por isso a mais bela, ou não fosse ela a precursora da renovação da vida. Saímos do dia de São José, instituído como "dia do pai", o que, de certa forma, não deixa de ser engraçado, uma vez que, segundo as crónicas, o Santo foi tudo, menos o pai biológico. Enfim!... O meu já partiu - que descanse em paz!... Se temos o direito de lembrar os mortos, obriga-nos mais o dever de cuidar dos vivos. Porém, não me queixo. Mas eu, hoje, apetecia-me escrever mais "p'ráfrentex". Não chove nem está frio, e o sol lá vai rompendo as nuvens de vez em quando animando-nos os ossos. Para além disso, estão a bater as horas do almocinho e o apetite até que se faz sentir, tanto mais que já calcorreei a butes um par de quilómetros. É verdade que venho de "acompanhar" um amigo até à última morada, mas, pese embora uma certa tristeza de "adeus", eu creio que é o destino mais certo desde que nascemos. Ou seja, usando uma linguagem "foleira", p'ra morrer, basta estar vivo!... E o problema, se o houver, e para os crentes é bem real, surgirá depois, consoante o que cada um tiver arrecadado "no aquém". Sobre o "além" resta-nos a fé. Porque há, até, quem diga que o fim do homem é tão sòmente o cemitério. Pobres de espírito!... É que deveriam viver a vida como animaizinhos, conduzidos pelos instintos e não ligando "pevide" a qualquer ética ou moral. Para esses, como deverá ser dura a hora da partida!... Por respeito ou vergonha não viveram, semearam sabe-se lá o quê, e partiram!... Que descansem em paz!... Pois, "correram" as eleições para o "Tórinha" de Guimarães, e ganhou o mesmo. Quer dizer, do mal o menos. O vencedor embandeirou em arco, expelindo "perdigotos" a torto e a direito. Mas deveria ser mais inteligente. Pelos vistos, houve pelo menos um "voto nulo" que "votou" Pimenta Machado!... Para um bom entendedor!... E estamos em Portugal. Não sei o que um qualquer Brasil iria trazer de novo para o meu clube do peito, de que deixei de ser sócio por asfixia financeira decretada por um tal de José Sócrates. Nem a presença do senhor presidente da junta da minha freguesia naquela lista lograria convencer-me, antes pelo contrário, se por acaso tivesse direito a voto!... Mas desengane-se quem espera algo de jeito desta direcção agora (re)eleita. Vão receber mais do mesmo, ou seja, nicles!... Ninguém dá o que não tem, e o nosso Vitória vai continuar nas franjas futeboleiras do país, que só vê três ou quatro clubes. Os outros não têm qualquer peso, sequer voz activa E, voltando ao "engenheiro" senhor José Sócrates, nosso Primeiro Ministro, acabo de o ouvir mais uma vez na nossa "inefável" TV. Não sei o que pretende. Quanto mais fala, mais se enterra. Não se lhe aproveita nada. É pena que o povo já prefira "aldrabões". Como os pais da nossa pátria devem dar voltas no túmulo!... E, quanto a mim, é bem feito. Quem nos mandou confiar no vento?!... E está a decorrer a inauguração das "novas instalações da Casa de Telhado da ATC", de Joane, com a presença de não sei quem. Embora convidado, não vou lá nem faço míngua. Aquilo já foi "inaugurado" tantas vezes!... E, atentos os apetites, nem será a última!... Ah, e o meu amigo Orlando Oliveira lá me convidou para a apresentação da moção da sua candidatura à representação máxima do PS de Vila Nova de Famalicão. Infelizmente não pude ir, mas desejo-lhe as maiores vitórias. Mas, aleluia, hoje é Domingo e o primeiro dia da semana. E um dos vícios sociais mais parvo que tenho é o de, à Segunda Feira, desejar bom fim de semana aos meus interlocutores. Penso eu cá na minha que é asneira esperar pela Sexta Feira à noite para o fazer. O "week end" está à porta, e quem o vai gozar quer é que eu vá pentear macacos. "Prontos", mas podia dar-me para pior. Lembro-me, por exemplo, de um velório em Joane. Ao apresentar os "sentimentos" à filha da falecida, recebi um "igualmente" como resposta. Estranhei, entranhei e desculpei. Pois, e para dar satisfação àquele meu vício, bom fim de semana para todos, e desconfiem, porque é sempre de desconfiar. Um amigo meu, já falecido, dizia-me que nunca se tinha arrependido de ser mau. Arrependido, e muito, estava de quando fazia o bem. Transformavam-no num "anjola". Inté!... 2010.03.21

2010-03-21T15:57:00.001Z

por Amâncio Blog:- amanciogoncalves.blogspot.com E-Mail:- amanciogoncalves@sapo.pt “À laia de... cusquice...” (011) Sem que me recorde nitidamente do sonho em que até então vogava, fui bruscamente acordado por algo que me pareceu um estrondo. Estremunhado, na “ideia” ficou-me uma sensação de perda, o que me fez pensar que o sonho interrompido não teria sido desagradável de todo!... Mas logo a mente me ficou em estado de alerta para descobrir a causa do meu despertar. Pulei da cama sem acender a luz, e dirigi-me à janela de uma saleta da frente da casa para ver o que se teria passado, pois parecera-me um “estampanço”. E fora mesmo. Um “bólide” havia-se zangado com a parede do quintal ao lado, que se apresentava meio derrubada. Não reconheci o carro nem os ocupantes, nem me pareceu haver feridos graves. De resto, já lá estavam dois ou três vizinhos meus, por certo padecentes de insónias, em calças de pijama, a mirar o sucedido, quiçá a “orçamentar os prejuízos” e a debitar opiniões. Pareceu-me ser dispensável, de todo, a minha presença, pelo que prestes regressei a “vale de lençóis”, dando-me conta de que pouco passava das cinco horas da madrugada antes de novamente “ferrar o galho”. Mas o sonho fora-se, e o sono solto virou sornice. Até que, como habitualmente e desde há cerca de década e meia, o rádio me acordou às sete da matina. E, como de costume, lá me deixei ficar no bem-bom até às oito, altura em que a programação do “alarme” do aparelho lhe cortou o pio. Meio ensonado, ainda, acendi a lâmpada, pisquei os olhos “agredidos” pela luz e, em jeito de espreguiçadela, esfreguei-os na tentativa de os libertar das últimas remelas, enquanto esticava os braços e as gâmbias. Pontapeei os lençóis para traz e “toca” de saltar do ninho, que a temperatura até nem estava desagradável de todo. Aberta a portada da janela, logo o quarto explodiu em jorros de luz e em bulícios de vida. O carro continuava lá em baixo, rodeado de mirones, com a frente espremida contra o muro e a traseira na faixa de rodagem, qual touro fulminado ao investir na muleta. O dia prometia. E foi um “tipo” desempoeirado e bem disposto que se aprestou para a higiene matinal, naquele Sábado de Maio de dois mil e cinco. Enquanto procedia às abluções, e à falta de um “programa” previamente traçado, pus-me a magicar na forma de ocupar o nascedio dia. Estávamos ainda nos princípios do mês e a reforma, conquanto exígua, já era capaz de ter sido transferida para o banco!... Havia de ir conferir e, depois, logo se veria. É que nisto de dinheiros, é que vai uma crise!... Bem sei que a situação de penúria não toca a todos, pois é do domínio público o montante dos ordenados chorudos dos políticos, e o bambúrrio que uns quantos ditos “gestores” empocham. Os primeiros, com uns bons milhares de euros mensais por se levantarem umas quantas vezes (...poucas,... poucas!...) na Assembleia da República, consoante a indicação do partido, desconhecendo em absoluto muitas vezes os assuntos apresentados à votação, tanto mais que aproveitam o tempo de debate para pôr a leitura do jornal em dia, ou cochilar da noite mal dormida mas bem passada;... e os segundos, feitos ídolos da “descoberta da pólvora”, com mais lugares em conselhos empresariais do que de horas tem o dia!... Isto é que vai um caso sério, hem?!... Como “o produtivo” está cada vez mais pobre, está-se mesmo a ver para onde vai o produto!... Retirada a “lata” da garagem e fechada a respectiva porta, que ainda é manual, e indiferente ao magote de gente que tagarelava junto ao carro amassado, lá abalei para tomar a habitual “meia-de-leite” morna, normal e com adoçante, no café do costume, e comprar os diários da ordem, um de notícias e outro desportivo. E, também como de costume, voltei a “não querer comprar” a revista que, aos sábados, nos é “impingida à boleia” do periódico, gabando-se depois os seus mentores de miríficas “tiragens”, à custa das quais são capazes de auferir boa maquia!... Tornou-se, aliás, demasiadamente banal e costumeiro os jornais “enfiarem-nos” a reboque artigos que nada terão a ver com as notícias, e que estávamos longe de querer adquirir. Só depois verificamos da cor política e ideológica dos fazedores da “coisa”, e da falta de qualidade dos artigos oferecidos, prefigurando mesmo o uso e abuso de publicidade enganosa. O preço pouco menor é que o que qualquer escaparate ostenta, apesar da “grande tiragem” que do “artigo” se faz, e a qualidade, normalmente, é muito inferior. Pois é, mas quem ganha é o “amigo do peito”, como ainda agora com “As Freguesias de Portugal” – um “trabalho” vulgaríssimo, incompleto e fantasioso -, ou como um certo Atlas, que nos informa ser a ilha do Sal capital de Cabo Verde!... Isto para não falarmos de uma História de Portugal, que se anunciava de vinte volumes, mas que afinal se resume a dez, mais dez de personalidades, acabando por se transformar em trinta, com mais dez de bibliografia!... É assim que se “estica” a fama do autor, e se lhe reconhece monetariamente um mais que problemático valor!... Mas, voltando à vaca fria, dei uma mirada na primeira página do desportivo e resolvi lê-los mais tarde, optando por arrancar em direcção a Guimarães. Primeiro, para passar na caixa automática do banco, e segundo, à espera de inspiração para escolher um rumo. Que, ao chegar à rotunda da ponte de Brito, escolhi ser a Póvoa de Lanhoso, mais propriamente a freguesia de Garfe, de onde sou natural. Contornei à esquerda, para Brito, segui por Vila Nova (de Sande) e depois da ponte de Borrecos cheguei a Caldas das Taipas. Era cedo, ainda, e estacionei no parque citadino à sombra dos carvalhos, quedando-me a ouvir música e a admirar os passantes, antes de desentorpecer as pernas no parque ribeirinho. O parque estava limpo, o que nem é de admirar àquela hora da manhã, altura em que os utentes são poucos, e ainda cheirava a relva orvalhada. O ar rescindia a primavera, e as águas do rio Ave, conquanto sujinhas da silva, ainda não fediam. Caminhei pelo estreito carreiro ao longo da margem até às antigas termas e voltei, sorvendo aquela atmosfera que o ambiente rio/árvores/relva/orvalho nos oferece amalgamada e nos lava a alma. Saí pelo recinto desportivo e subi a alameda até ao espaço da feira. A hora do almoço aproximava-se, e estive tentado a ir saborear um bacalhau com batatas a murro no “Fertusinhos”, sobranceiro ao espaço ajardinado. Costumo lá abancar muitas vezes, mas nesta altura achei que ainda era cedo, e nem me apetecia por aí além o tal bacalhau. Se calhar, seria preferível ir ao Príncipe Parque, onde na cozinha pontifica a senhora Rosa Macedo, e às mesas o seu marido. É de preço um pouco mais elevado, mas compensa pela variedade dos pratos e das bebidas. Enquanto assim cogitava, tinha descido a alameda pelo lado da piscina e estava já junto ao pópó, a admirar um par de “tenistas” feitos à pressa que utilizavam um dos campos, sem que o apetite nem a fome me dessem especial cuidado. Sentei-me no carro, de porta e vidros abertos, e pus-me a ler as notícias. Que terminei antes da uma hora, sem que as papilas gustativas pendessem para qualquer sabor. À falta de melhor, mas atido à voz popular que nos diz que “no comer e no coçar, tudo vai do começar”, tornei à ideia inicial e subi a alameda, virando à direita para S. Cláudio do Barco a ver no que dava a fome ou a vontade de comer, uma e outra sem dar sinal de si. Passei no “Xico da Rabata”, mas passei e andei, porque ainda não há muito tempo me haviam negado o “tacho”, alegando que eu não telefonara a marcar, embora estivesse quase vazio. Come-se bem, principalmente um pica-no-chão de cabidela, e o vinho, normalmente é do melhor. Mas, “prontos”, para quem não quer há muito, e se num lado se paga, noutro dá-se dinheiro. E logo eu, que nem sou dos que mendigo lugar para almoço. Passei pela pontezinha das cozinheiras, uma tasquinha especializada em sardinhas e vinho que “visito” por vezes para meter uma bucha, nanja para almoçar ou jantar, que não é casa disso, e estive para voltar à direita para a igreja de Barco. Tem por lá dois restaurantes com certa fama, embora eu goste mais da tasquinha, onde, não tão raramente como isso, costumo ir petiscar um bacalhau desfiado, aquilo a que nós chamamos popularmente “uma punheta de bacalhau”, e em que aquela gente é especialista, porque, dizem a brincar, a fazem com as duas mãos. Também servem almoços e jantares, mas não é muito atractivo nessa área, a não ser que se encomende previamente, o que, como já afirmei, não costuma ser o meu caso. Continuei a marcha, e lembrei-me de ir “tachar” ao “Mafra”, ali em Santo Estêvão de Briteiros, na esquina para quem segue para a Citânia ou para o Sameiro. É um restaurante do meu amigo João Mafra, onde pontifica a sua esposa D. Alicinha, ajudada pelos filhos, um casal de simpáticas mocetonas e um rapaz. A especialidade da casa é o “cabritinho ou a vitela no forno”, e o vinho é verde regional e de alta qualidade. Outra coisa que eu gosto lá, é da “cabidela” de miúdos de cabrito, e muitíssimas vezes telefono a ver se tem, antes de lá abancar. Parei, mas infelizmente nesse dia não tinha, pelo que dei uma de despedida à francesa e continuei para a Póvoa de Lanhoso. Cheguei a Donim logo, logo, mas lá não conheço restaurante que se recomende. O mesmo já não acontece no largo acima, em Santo Emilião, à volta da igreja, onde se come bem em uma ou duas casas, mas onde se deve ir acompanhado. Quando não, não se consegue consumir a quantidade que vem para a mesa, o que parece mal e é, até, pecado deixar no prato. Assim, virei à direita, atravessei a ponte e segui para Gondomar, breve me encontrando na rotunda/cruzamento de S. Roque e da Roda, em Garfe, minha terra natal, já do concelho da Póvoa de Lanhoso, e onde se pode bem confortar o estômago, quer num dos restaurantes, quer na famosa “tasquinha dos mudos”, ali na rampinha do lugar da Costa, fronteiro ao lugar da Devesa onde os meus olhos viram a luz do dia pela vez primeira, e onde por encomenda se prepara um óptimo bacalhau racheado, que se pode “demolhar” com o mais primoroso “tinto” da região, como o seu proprietário, meu amigo e quase parente “Nequinha” faz questão de apresentar. Os ponteiros caminhavam já para a hora e meia da tarde e, como por preguiça nada encomendei, resolvi que iria almoçar no meu amigo Luís. Tinha-me lembrado do bacalhau nas Taipas, voltei a lembrar-me do bacalhau dos mudos, pois iria comer mesmo o bacalhau. Desci para Arosa e atravessei a ponte para a Póvoa de Lanhoso, virando logo no fim do tabuleiro à direita, para Castelões, onde, junto às escolas, “O Luís” se esconde. “O Luís” é uma casa grande de habitação, em que o rés do chão funciona em parte como café, e como casa de pasto na restante. É especializada em “bacalhau com batatas a murro” e em “tripas à moda do Porto”, em “anho” assado no forno e “polvo na brasa”, não lhe sendo de desprezar também a vitela assada, normalmente com muito bons vinhos verdes da região para acompanhar, e um pudim “à Maria José” para sobremesa. Na cozinha, reina a jovem senhora D. Maria José, e no serviço dá cartas o Luís, seu marido, ajudado pelos dois filhos e por outros familiares, com o pai do Luís, apoiado na vara de espevitar as brasas, a vigiar o lume e a assadura do polvo e do bacalhau. Não possui mesas individuais, mas mesas compridas servidas por escabéis corridos a todo o comprimento. E se se come bem!... No fim do repasto, arranjaram-me um parceiro “ad hoc” para fazer duas de sueca contra o Abel e o Constantino - aquele, irmão do Luís e este cunhado de um parente meu -, os quais formam um par de adversários bem forte. Não que sejam imbatíveis, não senhor! Muito longe disso, até, mas “manhosos” que baste. São dos tais que “nem olham para as cartas” nem nada, tanto lhes fazendo ganhar como perder (...querias!...), mas se o adversário se descuida, apanha “chitos” em cima de “chitos” à respectiva baralha, porque os trunfos, “por acaso”, vão parar todos às mãos deles!... Uns brincalhões, é o que são!... Nem me recorda como ficamos, mas creio que perdi por uma partida. E a tarde já ia a meio quando resolvi arrancar. Fi-lo em direcção a Sobradelo da Goma, onde tenho parentela, e desci até à Barragem das Andorinhas, mas aquilo está muito abandonado e sujo. A casa da central está a perder a “caliça” e tem os vidros das janelas quase todos partidos à pedrada. O largo está lá, sim senhor, e tem ao centro o mesmo castanheiro. Também os pessegueiros bordejantes estão no mesmo sítio, mas o espaço encontra-se emporcalhado com restos de preservativos a esmo e trastes velhos espalhados pela ribanceira. Aquilo que era um recanto aprazível e calmo, passou a ser local não recomendável, porco e mal-cheiroso. Deixei de o poder recomendar. “Tristérrimo”, dei mais uma mirada ao açude e abandonei o local, seguindo pela estrada de Rossas até ao desvio para Travassos, onde pensava ir visitar familiares, mas não virei. Segui até ao entroncamento da estrada Póvoa/Fafe, mas, em vez de virar à esquerda para Porto d’Ave, rodei por Simães, em Fontarcada, e continuei sem parar para a Póvoa de Lanhoso. Não que não tivesse gostado de ter ido visitar o mosteiro da Senhora do Porto, com o seu maravilhoso calvário, em Porto d’Ave, nem que não tivesse gostado de percorrer o seu frondoso parque, mas de lá ou voltava para trás ou seguiria para Arosa, onde já tinha passado à vinda. Arosa é uma terra que, juntamente com Castelões, pertence ao concelho de Guimarães, embora se situe para lá de Garfe. Para lá de Garfe e para além de Serafão, sendo esta a primeira terra do concelho de Fafe. São terras, aliás, que me lembram os tempos da minha inspecção militar, e me trazem à memória recordações indeléveis. A primeira vez que estive em Arosa, por exemplo, foi na noitada de uma romaria de Santo Amaro, no largo da capelinha de seu nome, festa que é o “ex-libris” da terra. Naquela altura o trânsito era mínimo, e os romeiros ocupavam a estrada despreocupadamente. Não sendo eu um amante deste tipo de coisas, lembro-me que admirei a simpatia oferecida das moçoilas romeiras, ri-me da sua brejeirice inocente e sincera, e nem me chateei com o autêntico banho de brilhantes com que me inundaram o penteado. Ainda hoje retenho a ideia, e disso faço gala, que não há moça mais simples e sincera que as naturais das terras de Maria da Fonte. Quanto a Serafão, pois já então ia lá imensas vezes, já que o meu pai era de lá natural, descendente da família do morgado, ali por Vila Nova. A casa onde nasceu e que se mantém na família ainda hoje, ostenta gravado na portada o ano de 1805 como data de fundação, o que me garante que já o meu avô lá teria nascido também. Está na posse da tia “Micas”, viúva do meu padrinho e única ainda viva. Era uma família numerosa e rica, a julgar pelos bens que detinha e que, como disse, ainda se mantêm na família, embora dispersos por inúmeros herdeiros. Que visito amiudadas vezes e com quem mantenho os melhores laços familiares. Já em Garfe, só me lembro de visitar uma vez a casa onde nasci, tinha oito ou nove anos. Era habitada naquela altura pela minha madrinha de baptismo, a “Miquinhas Flor”, que também já faleceu. Por vicissitudes da vida a casa foi depois vendida, e nunca mais lá fui. Também a família materna se dispersou, pelo que são poucos os parentes a visitar, tanto mais que a minha mãe só tinha uma irmã.

2010-02-11T16:56:00.001Z

por Amâncio Blog:- amanciogoncalves.blogspot.com E-Mail:- amanciogoncalves@sapo.pt “À laia de... cusquice...” (010) Nos finais da década de sessenta, inícios de setenta, a vida associativa de Guimarães centrava-se no Café Toural, ali entre o Café Oriental e a Drogaria Garcia. Ainda se não tinha dado a “diáspora” surgida como resultado de um tal vinte e cinco de Abril de mil novecentos e setenta e quatro. Sim, porque até àquela revolução, dita dos cravas, não havia bicho careta que aos sábados, logo logo a seguir ao almoço, não comparecesse no Café Toural. E nem se diga que era por causa da pinga, porque o velhinho senhor Manuel, entretanto já falecido, não servia copos, e eram muito raros os clientes “apreciadores” de whiskies. Normalmente ficávamos pelo café com cheiro, ou pelo café e meio bagaço ou, então, os mais endinheirados pelo café e brandy. Acontecia, até, que um sujeito que nós cá sabemos pedia um café em chávena grande, para nele amolecer o bijú que trazia no bolso!... O que fazia a “maralha” juntar-se eram as novidades da semana, um cafezito de doze tostões cujo pagamento era acérrimamente disputado ao trinta e um, mais tarde substituído pela “moedinha”, porque esta não gastava “papel”, e o são convívio onde não havia ricos nem pobres, coronéis ou magalas, doentes ou doutores, industriais ou operários. Era ritual mais que aceite, e estou em crer que ao facto de o centro nevrálgico se fixar naquele vetusto café não seria alheio de todo o ar familiar e aconchegado daquele estabelecimento. Porque havia outros cafés e, se calhar, até mais modernaços, mais abertos e melhor decorados, e onde também se jogava forte e feio. Fosse pelo que fosse, porém, era no Toural que se juntava a malta, e muitíssimas vezes aconteceu que o serão se prolongou para além das duas da matina, quer o tempo se tenha passado a jogar o “solo”, a “marimba”, o “burro americano”, a “loba”, a “sueca”, um simples joguinho de bilhar - “eight ball”, “livre”, “snoocker”, “sargento”, “pratinho” ou “trinta e um” -, ou, até, simplesmente a “mirone”, porque “há olhos que partem vidros”!... No “encerramento” era certo e sabido que íamos “dar-ao-dente” numa das tasquinhas circundantes, tratasse-se dos “Caquinhos”, do “Monteiro da tulha”, ou do “Miranda” na Oliveira, dado que a “Imperial”, a “Clarinha”, a “Docélia” e outros já tinham fechado as pestanas para dormir há muito tempo!... Depois era um ver se te avias para regressar, porque pouquíssimos tinham carro, e àquela hora os transportes públicos já tinham ido descansar e os poucos táxis da praça não davam vazão às “meninas”!... Que saudades do “ourado” ou das “escadinhas”, ali pelas travessas da Egas Moniz, casas que a “outra senhora” mandou fechar em trinta e um de Dezembro de mil novecentos e sessenta e um!... Para moralizar costumes?... Só contaram p’ra vocês! Se houve qualquer moralização foi “dentro” daquelas casas. Isto, porque o parque do castelo foi que as substituiu, com a agravante da rua das muralhas se transformar em local de engate e de poucas vergonhas, porque o cio não é de hoje, e a chamada “Robialac” não podia ficar à vara!... E isto para se nem falar nos riscos que “carnes sem carimbo” então representavam e ainda hoje representam!... Está claro que as distâncias, para “machos” com menos de trinta anos, não são obstáculo a ter em conta, e muitas vezes aconteceu termos recorrido ao veículo de motor “vá-a-pé” para “toparmos” a casa a tempo de irmos à missa da manhã. A cama, essa, muitas vezes nem desfeita era!... Lembro-me de uma das vezes em que uma parte de nós, os casados na maioria, resolveu por volta das três da matina ir embora “a butes”, enquanto outros ficavamos nos copos e na tagarelice. Fomos à missa das seis na igreja de São Domingos, e “apanhamos” depois a camioneta das sete, que fazia a carreira para o Porto. O sono era tanto, que um dos nossos “ferrou o galho” durante toda a missa com o cotovelo enfiado na pia da água benta. Lá ressonar, ressonou e, apesar do frio, não foi a água que o acordou. E lembro-me dessa vez, porque quando cheguei a casa tinha a porta fechada. É que a “famelga” tinha resolvido ir ao Sameiro a pé. Valeu-me o barraco das canhotas” para arrancar uma incómoda “dormidela”, a bater o dente com frio!... Mais tarde apareceram uns endinheirados que remodelaram aquele café, mas ficou sem sainete nenhum. Perdeu a clientela toda e deixou de ser poisio dos amigalhaços, que bateram asas para outros ninhos. Hoje parece que está transformado exclusivamente em hotel, não se me dando se com rentabilidade que se veja ou sem ela. Voltando ao tempo das tertúlias do Café Toural, que é o que para aqui me traz, não resisto a contar um par de histórias com que entretínhamos as tardes de Sábado. Temos aquela de o senhor Manuel mandar o empregadito à drogaria Garcia, que lhe ficava ao lado, buscar dois rolos de papel higiénico para as casas de banho do café. E o rapaz lá chegava à drogaria e pedia alto e bom som “dois rolos de papel para limpar o cú”. Ao que o bonacheirão do Garcia lhe rogava para que numa próxima vez pedisse papel higiénico, para não parecer mal. Que sim, sim senhor, lhe prometia o garoto, que andaria pelos onze/doze anos. Qual trabalho infantil, qual carapuça!... O que era preciso era o moço estar ocupado e ganhasse o sustento. Mas, no dia seguinte, já se tinha esquecido e voltava a pedir os tais dois rolos de papel para limpar o cú, estivessem os clientes que estivessem, e o Garcia lá lhe pregava outro sermão. Até que, à terceira vez, o rapazito sempre se lembrou e, todo ginjeiro, lhe pede dois rolos de papel higiénico. O senhor Garcia ficou “todo cuntente” e lhe pergunta se era para embrulhar. Que não senhor, lhe torna o fedelho, era p’ra limpar o cú!... Depois, tínhamos aquele “amigalhaço” solteiro, que trabalhava na tipografia e era caçador inveterado na época da caça. E que na mesa do café “caiu na asneira” de se gabar de ter morto dois coelhos que eram um espectáculo e que a mãezinha já tinha amanhado para servir de jantar nesse dia, mal chegasse do trabalho. Vai o outro “bacano”, seu encarregado na oficina, e arranja-lhe forma de “precisar de horas extras” nesse dia. Mas que estivesse descansado, porque depois do trabalho iam comer uns “coelhitos à caçador” no Monteiro, e ele estava desde já convidado. Nos entretantos, combina com um colega que logo foi “endrominar” a mãe do caçador. E esta, na sua boa fé, lhe entregou os bichos “a mando do filho”. Está claro que o nosso caçador apreciou o jantar e não se poupou. Até foi ele que pagou o vinho. O pior foi quando descobriu de onde tinham vindo as tais peças de caça que tanto apreciara!... O que vale é que os amuos entre homens não duram muito. Numa outra altura, vai outro que informa os amigos de que tinha trabalhado como o caraças nessa manhã, mas que à noite ia “papar” um arrozito de grelos com um “chouriço” caseirinho, do seu fumeiro. Pensando rápido, o nosso amigo lá lhe diz que tal tem de ficar adiado para outro dia, porque nesse Sábado iam ao “Florêncio” comer precisamente um salpicão com um arroz de grelos e estavam a contar também com ele. Obtida a concordância, tratou o “artista” de mandar alguém a casa do “fala barato” a, em nome dele, pedir à patroa para lhe mandar dois bons salpicões, porque ia ter um encontro com os amigos, e o planeado arroz ficava para outro dia. Está claro que ele adorou o tal arroz de grelos, e até disse que os salpicões estavam tão bons como os dele. E ao pagar a dolorosa, não se importou de pagar sozinho o tintol!... Claro, depois amuou, mas já não resolveu nada!... Mas nestas peripécias, aconteciam coisas do arco da velha. Numa manhã de Sábado aconteceu uma prova de atletismo no estádio do Braga e nos terrenos anexos, e lá fomos cinco ou seis numa Ford Transit de um amigo assistir às provas. Findas as competições perto da uma hora da tarde regressávamos a Guimarães para o almoço. Ao passar por Balasar, ali pelos tanquinhos, estava uma família a “piquenicar” à fresca, e o nosso homem businou em jeito de cumprimento, ao que o chefe do clã ergueu uma coxa de cabrito em gesto de oferta. O que o homem foi fazer!... Estaca o nosso amigo, sai do carro, e em jeito descarado lhe pergunta se era oferta. Que sim, senhor, lhe retorna o homem sob o olhar de aprovação da cara metade e de contentamento da filhota, únicos componentes do rancho. Eh, malta, venham daí, convida-nos o “motorista” com todo o desaforo. E, a verdade, é que não sobrou nada das vitualhas nem do vinho!... Se a família de Chaves estava a pensar lanchar do farnel, bem se tramou!... Infelizmente, depois do tal vinte e cinco de Abril tudo se modificou. Fosse pelo apagamento do tal café, fosse pelo exacerbar das ideologias políticas e partidárias, fosse pelo campear dos sindicalismos desenfreados, a maralha dividiu-se em diferentes grupos. Uns foram para o Alameda, outros para o Oriental, alguns para o Milenário, outros tantos para a Ribela. Diz-se que antes não havia liberdade mas, nascida esta, surgiram óbices sem conta e os “frangos” viraram “galos”, o que nos impulsionou a seleccionar companhias, porque ainda é válido o “diz-me com quem andas...”

2010-02-10T15:40:00.002Z

por Amâncio Blog:- amanciogoncalves.blogspot.com E-Mail:- amanciogoncalves@sapo.pt “À laia de... cusquice...” (007) Por razões porque acabei por me deixar ultrapassar, não "croniquei" qualquer "cusquice" para o Natal/2009. Porém, quem habitualmente me lê já me adivinha os votos, porque não quis ser amargo!... Todavia, o mesmo já não posso dizer sobre as entradas no novo ano de 2010, porque todos achamos que vai ser pior que o de 2009 em todos os aspectos. E porquê?!... Ora, com os portugueses que nele votaram "de tanga", o nosso "Primeiro" foi gozar férias para as neves lá fora, e deixou-nos a bater o dente de frio cá dentro. Se vivesse com o ordenado mínimo ou menos que isso, mesmo com o ordenado de uma profissão na sua suposta área, teria mais juízo!... Mau sinal, pois, das irresponsabilidades do que por aí vem. Diz-se, agora, que não há almoços gratuitos!... Pena é que se esteja a falar para o "boneco". Bem, mas que os meus "indefectíveis" consigam encontrar uma forma menos penosa de encarar o novo ano, são os meus mais sinceros votos. E para que esta "abertura" tenha alguma claridade, recordo um meu artigo já anteriormente publicado e referente a esta época. - Corria o mês de Dezembro de mil novecentos e troca o passo, muito mais frio e agreste que o deste ano de dois mil e cinco. Pelas onze horas da matina a geada ainda gretava a terra, como se de frieiras se tratasse. O sol radioso não lograra ainda derretê-la, e zonas havia em que, porque mais abrigadas ou mais sombreadas, o gelo vingava dias e dias. Só quando uma chuvinha desabava é que a geleira ia p’ró galheiro, não sem que antes não provocasse alguns “bate-cús”!... Nesses tempos já um tanto longínquos, em que o “cachopo” ia para a escola a “butes”, muitas vezes descalço ou com uns socos ou umas chancas nos pés, não dava gozo nenhum fazer horas no caminho. Ia-se num pé e vinha-se noutro, que a geada não era de modas, e artigos de conforto e agasalho eram coisa rara e cara. Encurtava-se caminho pelos carreiros campesinos e de matedos, desafiando latidos e correrias dos “rafeiros” que os vigiavam, brandindo apenas a sacola como arma ameaçadora. Pois bem, não tão raramente como isso, a criançada chegava à escola com as mãos dormentes pelo frio, incapazes de segurar o giz ou um lápis, e trôpegas o suficiente para lhes custar abrir um livro. Era a poder do próprio “bafo” que se conseguia desentorpecê-las, o que demorava e demorava. Ora, o “catraiame” de então, que não era mais peco que o de agora embora lhes faltassem calculadoras, computadores ou internetes, logo lhes arranjaram um jeito, porque, ontem como hoje, a necessidade aguça o engenho. Assim, houve quem se lembrasse de aquecer umas pedras no borralho da lareira lá de casa e, quando quentinhas da silva, as embrulhasse num pedaço de jornal e as metesse no bolso das calças, de onde as mãos jamais saíam. Foi remédio santo, e daí a pouco todos já assim procediam com manifesto lucro para as aulas. As meninas usavam-nas nos bolsos da blusa ou do casaquito. Quando já frias, as pedras, a canalhada substituía-as no recreio pelo jogo da sardinha, procurando distribuir “bolachas” nas costas da mão do adversário “amouchado”!... E como aqueciam!... De resto, o tempo dos magustos passara, as castanhas já tinham desaparecido dos quintais e as azeitonas não entusiasmavam por aí além, porque nem curtidas estavam. As fruteiras hibernavam, e só restavam os pinheiros bravos e mansos mai-las suas pinhas. Que ninguém se incomodava que se varejassem e que, por isso mesmo, eram o artigo mais assíduo na noite de natal, pois serviam para o lume e se lhes aproveitavam os pinhões. Que, até, eram moeda disputada à roda do lar pelo jogo do “rapa” quando, fechadas as portas e tapadas as frinchas, se deixava o frio lá fora e se gozava em família o quentinho aconchegante e perfumado da lareira. Era uma alegria! E como custava deixar o brasedo para ir à missa do galo!... Mas tinha de ser, porque o “fogo de vistas” era muito lindo para se perder!... E, depois, à chegada, o “Menino Jesus” já teria posto a prendinha no presèpiozito pobre e mal arranjado, e a curiosidade era tanta, tanta, que nem se conseguiria dormir sem se saber o que era. A noite durava e durava, mas na manhã seguinte, dia de natal, podia dormir-se até muito mais tarde, enrodilhados nas mantas e nos cobertores e a tentar adivinhar o que se iria comer para além da “roupa velha”!... E o dia passava-se alegre e despreocupado, desejando que nunca mais acabasse ou que o natal fosse todos os dias. Hoje, a tradição está a perder-se. Com raríssimas excepções, que as há, o consumismo tomou conta de tudo. E já se esqueceu o presépio, substituindo-o pelo pai natal. Vendem-se árvores de natal arreadas de ornatos e enfeites para todos os gostos e preços, digam ou não respeito à quadra. O natal tornou-se barulhento e stressado, caro mas vazio, iluminadíssimo mas triste, porque lhe falta o espírito natalício e a alegria das crianças. Aquele, perdido num labirinto de tanto superficialismo ou ignorado por um emaranhado de ideias idealistas, esta, porque as nossas crianças de hoje têm tudo e esbanjam, não se deixando apaixonar pelo prazer da descoberta, nem se deixando envolver por sentimentalismos “piegas”. Então, o que mudou?... Tenho amigos que me chamam de saudosista, e vão ver neste artigo a prova-provada do que me acusam. Deixá-los, lá se avenham!... Não esqueçam, porém, que a saudade só a tem quem viveu e quer viver, e que quem não faz por merecer o passado jamais terá futuro. Não me importo, nem é meu propósito “impingir” qualquer lição de moral, mas não esqueçam que, como dizia o sábio, até o excesso de sono cansa. Bem, mas estamos no natal que, para mim, continua a ser o corolário do advento. É uma época de paz interior, de acalmia, de introspecção, de família, de amizades, de amor, de alegria. É uma data em que a criança é rei, não fosse o menino do presépio a sua figura central. Bem sei que outros se revêm na vaca ou no burro, figuras que a tradição ousou colocar na gruta. Mas gostos não se discutem, e cada um é produto das ideias que espalha. Eu prefiro pensar como penso, e é assim que desejo aos meus leitores um muito FELIZ NATAL, e, já agora que se trata da última tiragem do Entre-Vilas neste ano, um bom ANO NOVO de 2006 para todos. - Mudando certas datas, digam-me os meus amigos se não veio a matar!... Ronfe, 2010.01.06

2010-02-05T19:31:00.001Z

por Amâncio Blog:- amanciogoncalves.blogspot.com E-Mail:- amanciogoncalves@sapo.pt “À laia de... cusquice...” (008) Em nome de um suposto registo “para memória futura”, como hoje está na berra dizer-se, “ousei”dar à estampa, no Notícias de Famalicão, e "repeti, depois, no Entre Vilas, uma “croniqueta” de minha lavra, mas de generalizado conhecimento das gentes de Joane, em torno de cuja vida em certa medida girava. Confesso que não é meu costume “tripetir” prosas mas, até por dizer mais respeito àquela população, como acima invoco, resolvi abrir esta excepção, no conhecimento que tenho de que, em Joane, não serão tantos assim os assinantes daquele Notícias de Famalicão. Espero que o prazer que os meus amigos sintam na respectiva leitura me relevem o “atrevimento”. Então, é assim:- Ainda não decorreram assim tantos anos para que as pessoas não se recordem de um estabelecimento ali para os lados de Vila Boa, de Joane. Estava instalado naquele prédio antigo, rés-vés com a estrada nacional, onde depois funcionou o posto médico da Segurança Social, e hoje se encontra desocupado e degradado, ameaçando ruína. Se me fosse pedido que caracterizasse tal estabelecimento, eu diria que se tratava de uma “venda”, pois tinha de tudo, desde mercearia a adubos, desde vinhos a ferragens, desde calçado a bijuteria. Era seu proprietário um fulano bem conhecido pelas suas traquinices, que muita gente, não querendo ler o humor das coisas, catalogava de tratantadas. Já faleceu e, que eu saiba, não deixou prole, embora me pareça que a senhora sua viúva seja viva e pensionista ali pelo lar das Misericórdias de Famalicão. Quem com ele privasse conhecia-lhe bem a “queda”, mas quem dele se abeirasse esporadicamente não lha adivinhava face à sisudez do porte. Fui testemunha de algumas das pitorescas histórias que vou contar, mas outras há que conheço apenas de ouvir dizer. Passado este tempo todo, não arrisco separar umas das outras para não correr o risco de ser traído pelas memórias. Já naquele tempo havia uns certos figurões que mandavam vir um bijú e um bagaço para o mata-bicho, ou meio quartilho de vinho tinto e um papo-seco para a sossega, mas rapavam de meia dúzia de figos da ceira, ali à mão de semear, jamais os acusando na hora de pagar a conta. O merceeiro via mas, moita carrasco, nem um pio. No entanto, de tanto ver desaparecer os figos à borla, resolveu rechear os ditos que ficavam por cima na ceira com o miolo de bravas malaguetas, depois de lhes aplicar um finíssimo e indetectável golpe de lâmina. Oh, diacho! Para o que lhe havia de dar!... Figo na boca era lume certo pelas goelas abaixo, e nem o bagaço nem o meio quartilho de tinto logravam apagar-lhe as labaredas, secar-lhes as lágrimas em torrente assomadiças ou avivar-lhes a voz do urro não gritado!... Como o “vendeiro” não se descosesse e o seu físico não convidasse a grandes fanfarronices, lá perdia o freguês a mania de lhe “mamar” os figos de borla, e o comerciante começava, por fim, a ver o lucro do produto!... Mas não se ficavam por aqui as travessuras do nosso amigo. Um conhecido meu, daqueles “promovidos a empregados de escritório” na empresa e que, portanto, já exibiam gravata e tudo, dirigiu-se-lhe a meio da tarde e lhe perguntou se tinha algo para meter à boca, ao que o nosso tasqueiro disse que sim e, rapando-os de debaixo do tampo do balcão lhe apresentou, acto contínuo, uns freios... de burro!... Outro, vindo da feira onde tinha comprado para dar à legítima um relógio de parede, coisa rara e cara naqueles tempos, ao passar pela tasca a caminho de casa, sita ali pela Labruge, lá parou para beber um copo e dar uma espreitadela à mesa da sueca, tendo poisado num canto do balcão a caixa de sapatos onde o relógio vinha acondicionado. Com o seu “falso” ar bonacheirão, lá lhe atirou o comerciante:- “Com que então, sapatos novos”?!... Não, qual quê!... É um relógio p’rá patroa, que nunca sabe a quantas anda para me preparar o almoço, e... bem sabe como é! Quem anda por horários... Matutou o nosso herói e, conseguindo-lhe uma caixa igual – o que até nem foi difícil porque no estabelecimento também vendia sapatos, a recheou com duas “canhotas” e substituiu a original. Imaginem a cara da mulher ao receber tal prenda!... Boa, também, foi aquela, pouco antes das seis horas da matina de um domingo de verão. A estrada ainda era de paralelipípedos, e o nosso homem resolveu plantar-lhe na guia uma nota de vinte, daquelas verdinhas que depois foram substituídas pelas do Santo António, aquela que, diziam, só valia dezanove e quinhentos porque faltava uma coroa ao santo. É claro que, ao tempo, era muito dinheiro e o nosso merceeiro tinha fama de “unhas de fome”, pelo que colou à nota uma sediela, daquelas que se usavam nas canas de pesca, e fez passar a outra ponta por debaixo da porta envidraçada onde estabeleceu o seu ponto de observação. Nisto, lá vem para a missa dominical uma senhora que, ao ver a nota, olhou desconfiada para trás e, não se vendo observada, lá se agachou para a apanhar. É o apanhas, porque o espertinho deu um esticão à seda e a nota voou para longe, iludindo a senhora, que atribuiu o facto a alguma rabanada de vento. Deu-se a segunda tentativa, mas o ladino também não lha consentiu. À terceira, quando a mulher se aprestava para lhe pôr a chinela em cima, viu a nota a esgueirar-se por debaixo da porta fazendo-a entender o embuste e, emproada, tentasse esconder-se do ridículo porque a esparrela a fizera passar. A meio da manhã, quando o marido da “enganada” regressava da missa das nove, resolveu o merceeiro gozá-lo também, dizendo-lhe que se virasse aquela nota para o sol, em contra-luz via-se um fulano a andar de bicicleta. O homem lá experimentou e mirou e remirou, mas passado um bom bocado foi obrigado a confessar que não via nada. Pois não, lhe atira o engraçado!... Ao tempo que já vai, o ciclista já passou a Labruge há muito!... Mas o que eu queria contar a vossas excelências era outra história. Apareceu na citada venda um cigano montado numa égua velha e meio escanzelada. Apeando-se, prendeu a cavalgadura pela arreata a uma das argolas que para o efeito a parede do estabelecimento ostentava. Entrou, deu os “bôs dias” e pediu um prato de bacalhau com grão de bico, que era o prato que estava a sair, e meio quartilho de vinho. Aviado o pedido, indagou do vendeiro se não teria algum pão recesso porque queria dar uma sopa de vinho à burra, que estava teimosa e não queria prosseguir. Que sim, mas não tivesse o cigano cuidado porque com ele a burra andava mesmo, com sopa de vinho ou sem sopa de vinho. Perante a incredulidade do cigano que já desatara a besta, vai o nosso amigo e passa-lhe por debaixo do rabo um pincel embebido em aguarraz. Nem queiram vossas mercês saber!... A burra empinou-se, escabritou e desarvorou em correria louca em direcção à Labruge, e não houve quem a segurasse. Não sei se teria parado no acampamento que a ciganagem sempre ali armava, atrás daquele fontanário que, embora enterrado ali pelas bombas de gasolina ainda existe e bota água, se boa ou má desconheço, mas em quantidade, ao contrário de aqueloutro que, pertíssimo da tasca de que estamos a falar, em quadro de lindíssimos azulejos retrata a Samaritana e já não bota caudal que se veja!... Servia esta história, dizia eu, para desmascarar mais uma das mentiras com que os políticos a que temos direito nos vinham tentando enganar, pois, como se podia ver, até os burros mudam!... Ontem como hoje, a história ainda é carapuça que se apresente!... Não acham os meus amigos? Bem, não levem a mal o devaneio, divirtam-se e... desculpem qualquer coisinha!...

2010-02-05T18:27:00.001Z

por Amâncio Blog:- amanciogoncalves.blogspot.com E-Mail:- amanciogoncalves@sapo.pt “À laia de... cusquice...” (009) Não sei porquê, porque nem nasci cá e passei mais de dezassete anos da minha vida noutras paragens, mas gosto muito desta terra. … Uma aldeia linda, que em suave ondulação se espreguiça com volúpia desde o sopé do monte de S. Miguel-O-Anjo até ao rio Ave. Além das terras de Vermil, Brito e Pedome, que a abraçam, aninha-se também nas fronteiras de Mogege e Joane, que a abrigam dos ventos oceânicos os quais, vindos da Póvoa de Varzim, fustigam com inclemência o litoral poente deste nosso jardim à beira-mar plantado. Úbere nos seus campos, opulenta nos verdes das suas vinhas, pomares e matedos, laboriosa e produtiva nas suas empresas, tem-se mostrado quase sempre mãe extremosa para com as terras vizinhas, cuja população nela busca o pão de cada dia. Já para os seus filhos não raro se impõe madrasta, como que lhes exigindo tributo pelo amor que àquelas dispensa. Se, por acaso, ainda não deram por isso, estou a falar de Ronfe. Elevada à categoria de Vila em treze de Maio de mil novecentos e noventa e nove, nem por isso as carências mais corriqueiras lhe foram ainda minoradas ou supridas pelos poderes constituídos. …Habitada por muito boa gente e, embora haja de tudo como numa farmácia, que nem sempre será gente boa, porque a ela se aplica como luva o pensamento de César:- “Nem se governa, nem se deixa governar”, borbulham-lhe nas mentes ideias de grandeza em quantidade semelhante à água do rio que lhe corre aos pés, mas guarda-as ciosamente para si nos escaninhos da memória, com medo de as ver concretizadas por outrém. Como que para se defender, opta por criticar à nascença qualquer novidade que apareça, mas corre a reclamar-lhe a paternidade logo que lhe pressinta sucesso, na mira, quiçá, de se “abarbatar” com algum possível ganho ou relevo. Um mau feitio, mas que lhe está na massa do sangue!... Mas vamos ao que interessa, porque me parece que o “Entre-Vilas” não vai lá muito com o “comprimento” dos meus artigos, embora eu julgue que se “deveria preocupar” mais com outras coisas, nomeadamente com o emagrecimento de “trabalhos” de carácter eminentemente político!... Mas... manda quem pode e quem não quer, põe na borda do prato! Aliás, talvez seja a ocasião avezada para o realçar do sucesso do nome deste jornal, face à localização desta terra. Estamos mesmo entre vilas. Os meus parabéns!... Assistimos hoje em dia a um surto de construção nunca visto em Ronfe. Quem sabe porque motivos, mas estou em crer que não lhes será alheia a Escola Abel Salazar, tanto mais que a situação das empresas implantadas em Ronfe não será, presentemente e à semelhança do panorama nacional, a mais brilhante. E, a ser assim, como se revolverão no túmulo as cinzas daqueles que, tendo a faca e o queijo na mão, perderam no seu tempo a oportunidade de fazer história. Sim, porque já há muitos anos que a freguesia dispõe da Quinta de Gemunde, que tinha e tem pano para mangas, e por causa da inércia dos seus mentores deixou de cumprir o seu papel, transformando-se na moeda enterrada das escrituras. A par de infelizes e indefensáveis desaparecimentos, entre os quais forçoso é mencionar a Casa da Cadeia, que se situava ali pela Ouca, nas traseiras do Cruzeiro, e os Penedos da Forca localizados que ficavam no Monte de Alvar; Ao lado de ruínas ainda não recuperadas e de que desconhecemos projectos nesse sentido, como sejam as capelas do Barreiro, de Gremil e do Requeixo, cujos oragos são Nossa Senhora da Abadia, S. Miguel e Santo António, respectivamente, também uma ou outra casa senhorial foi sacrificada ao denominado progresso. Em nome do “deus dinheiro” e alegando-se hipotéticas e falazes melhorias de condições de vida, votaram-se ao abandono quintas e casas de lavoura, propriedades e construções solarengas, na mira de para elas se conseguirem loteamentos e urbanizações, algumas delas de gosto bem discutível. … É o progresso, dir-me-ão os meus amigos! E contra isso, batatas!... Há que lhe pagar os critérios. Por outro lado, a população da vila tem de aumentar para poder evoluir. E se o tamanho físico não estica, há que enlatar as gentes em altura. Assim mesmo! Mas, meus senhores, façam-no em qualidade!... Temos exemplos de ao pé da porta, que nos indicam claramente os caminhos por onde não podemos ir. Aprendamos, para não repetirmos erros alheios. Exijamos que se construa uma localidade em permanente evolução, mas criando e mantendo espaços onde se possa respirar à larga, para que os seus íncolas se sintam presos à terra, e a população flutuante ou paraquedista sinta anseios de nela se fixar. E hoje apetece-me ficar por aqui. Nã deixo, porém, de lançar daqui um repto aos responsáveis de Ronfe, políticos ou outros: “Intervenham, meus senhores, junto da população, perante a autarquia ou face a qualquer outro poder constituído, para impedir que se tranforme esta nossa terra num local de asfixia, parado nas mentes e no tempo, hipotecado a interesses mesquinhos. Se assim fizerem, estou certo que a história falará de vós como fazedores do progresso!” Fiquem vossas excelÍncias muito bem. Escrevi "isto" em 21.05.2003. De lá para cá, digam-me o que mudou para... "Xau"

2010-02-04T16:55:00.001Z